jueves, 30 de diciembre de 2010

Tu sabana es el universo que llueve sobre los cactus en el desierto

Tu sabana es el universo que llueve sobre los cactus en el desierto.
Los dobleces de tus sueños son parcelas de palabras.

Hasta eso eres
mandrágora anaranjada en el cielo.

Entraste por la ventana,
entre los cuadros,
entre los trazos negros enfrente del color.
Entraste en el primer instante
cuando se inventó la mujer triste.
Entraste con la esposa de un loco con un árbol en la mano.

Me gusta el lugar en el que estás.

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Reconociendo la fuente (segunda parte)


La adolescencia asoma la cara con los ojos pelones por la misma calle que la formó,
por aquellas calles hechos de guitarras enojadas,
de miradas femeninas que vivían sus felicidades,
simpatías que yo ignoraba.
Un dolor la retrasa en ese atardecer maravilloso en el que un mundo de gente empezaba a oscurecerse mientras el viento un poco helado corría entre las decisiones y los sentimientos.
Tierra, grietas en el suelo por aquella fresca calle de hospitales,
he andado aquí en toda situación: mañana, tarde, noche, verano, invierno.
La casa con el desierto pintado en plena definición de la montaña,
donde la hierba crece entre los autos vacíos y de negocios curiosos.
El parque de las pinturas y los niños roqueros.
Crece la hierba frente a los ojos de todos los que suben por la montaña.
Listo para las banquetas y las luces urbanas.
Pasillos, túneles.
Todo vuelve de las imaginaciones desaparecidas.
Seriedad, felicidad, absorción,casi religioso, definitivamente si espiritual, energizante.

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martes, 28 de diciembre de 2010

Reconociendo la fuente (primera parte)


Tu sonrisa es el mismo si de la mañana,
es el camino abierto en las planicies inmensamente azules que nos abrazan con sus abrazos gigantes.
Es una amenaza que anuncia un día dorado.
Si, si ,puro si.
Come tiempo el tiempo sobre tu ausencia,
toma energía del agua caliente que habita en su universo.
Agua que dice adiós al pasado y que deja abierta las puertas por donde entran las ganas de hacer, de ver.
Con la preocupación de una mordida en las vías que heladas nos llevan directo hacia el perro verde, moreno, traidor, tonto, pinchi tonto...
Se quieren quedar dormidas las montañas sobre los caminos y sus posibilidades,
quiere matar ese amor celoso.
No dejan sus palabras rosas y enfermas que fluya el humo por las calles ciegas de tierra.
Las paredes de humanos quieren caer y aplastar algo más que a ellos mismos,
hacen su propia justicia al caer,
enmudecen sin pensar. ...
Mi espíritu es una máquina de nubes bajo el sol,
bajo el azul del cielo iluminadísimo,
desahogándonos despacio entre la arena amarilla y sus miradas tranquilas,
serias,
más sabias de lo que se imaginan.
Mi espíritu se recuesta ahogado de luz,
excelente pero distante,
con una última misión: llevar una tortuga a su madre para dejarla tranquila,
al fin que somos un monstruo griego,
caminemos pues por aquí por donde empieza el camino en estos cuadros llenos de sol.
La idea de montar una ballena para recorrer una parte del desierto crece en un charco eterno de un patio sombreado.
Llegan las planicies,
la bandera gigante de Jodorowsky,

la estrella eterna,
la bola.

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La última gota no es nada

La última gota no es nada,
es otra tarde amarilla de pájaros y espera,
es un mareo caliente de ojos pesados.

Una loca canción de callejón,
sola bajo los gorriones,
vibrando bajo la sombra de una planta sin nombre.

Así es siempre este nuevo camino humano,
solo, amarillo y con sueño.
Seis pies con sus malas bromas y sus problemas de actitud,
lleno de cárceles de carne y de cariño,
vientos culpables que buscan lomos para dormir ahí.

Huevos amarillos en un momento que cae mal,
que lineas tan ridículas nos caen desde el cielo.
Es una broma este porvenir.

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domingo, 26 de diciembre de 2010

Que la lluvia de arena fresca lo cubra todo

Que la lluvia de arena fresca lo cubra todo.
Que la nariz sea un volcán que acechó humanos antiguos.
Que se vaya la voz por sus ríos de aire favoritos.

Se tu propia primavera.
Generemos cada uno nuestras propias hojas.
Quedémonos callados, cada uno con su propia piedra,
la tuya morada y la mía blanca.

Un árbol viejo se cae,
se envuelve con piedras harto de buscar al sol.

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viernes, 24 de diciembre de 2010

vivencia y sueño (1:30 y 4:00)


La canción del callejón entristecía la madrugada,
negra, guinda, azul.
Más fuerte que la música,
la voz sola entristecía la noche de todos los durmientes,
entristeciendo sus sueños,
entrando por sus ventanas.
La sed que despierta no tiene idea de lo que presenta,
es mucho más de lo que representa.
Chocan los sentidos,
dicen contrariedades,
con todo están de acuerdo.
Descansa el tiempo,
se esconde en el silencio,
así nomas, sin decir nada, sin opinar.
El ritmo jamás se pierde.

... una conferencia de filosofía...

no me bañé,
o no me siento bien,
creo que tengo mucha descompresión,
o ando muy ebrio,
no se que de todo me impide estar cómodo aquí,
si todo esto es lo que siempre pido,
bueno eso si, pero con tiempo, para prepararme...
¡No puede ser! Precisamente hoy ellas aquí, y yo así, incómodo.
No me han visto,
difícilmente me reconozcan,
casi no me conocen.
Vienen directo a mi mesa.
Se sientan,
no me saludan,
no me reconocieron.
Me le hago conocido a una,
a la otra no le importa,
ella a lo que viene,
a lo de filosofía,
yo ni se de que tema es la verdad.



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Corres contra la luz

Corres contra la luz
sobre la voz de los viejos,
vas con sus ropas y sus estampas
saltando recién iluminados entre dimensión y dimensión.

Te recuerdas al fin en la selva.
Hojas y árboles de Klimt.
Los oros de aquí y los oros de allá son los mismos,
solo nuestros silencios son distintos.

Ves felinos y las aves
ocupada por las plantas,
boca abajo detrás de los gatos.

El gallo busca en ti nuevos gestos
despierto entre la piedra y la hierba.
Su cabeza es su propia flor.
Su comida es su propio movimiento.

Caras acostadas entre el sol del suelo,
verde amarillo.

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miércoles, 22 de diciembre de 2010

Cuentos cuadrados

El calentamiento dentro de la flor causa trompetas, gritando,
Sol tartamudo, ¿qué fue lo que dijiste aquí?

Cuento mágico sin cuento,
cuentos que se durmieron ayer y que ya jamás despertaron.
Cuentos momificados.
Cuentos que servían para hacer cuentos.
Cuentos cuadrados.

Desenterró los finales,
su misterio y su lodo.
Es un final para ciegos,
dormidos con las puertas abiertas.
Luz de luna y luz de estrella,
lo más blanco de la noche igual de negro que todo lo demás.

Nació y empezó el silencio.

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La estrella de montañas dormidas lejos

La estrella de montañas dormidas lejos, llegó y se estrelló en el desierto mientras el sol miró de lejos.
Cerró los ojos y se fue la luz,
se fueron todas las imágenes,
solo quedó la profundidad,
el ruido del suelo cayendo un poco.
Las aves volando como en los libros le quitaron el sabor al día,
lo coronaron para siempre y se fueron por un río invisible que los cuidará por siempre.
Los silencios en cada grano de sol,
las ganas de hablar en cada boca.

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El matavenados


El matavenados es hoy el día de mañana,
es el plan o el comienzo de la noche,
día entero que regresa y revive.
Nuevas calles entre nuevas palabras.
El matavenados es una ciudad sin orillas.
Apenas ha nacido, ha iniciado la repetición que siempre es,
aún es nuevo el aire y todo lo demás...
El matavenados es medicina,
es música y es historia.
El matavevnados es una soga.

Versos que no dejan de ser lo mismo,
fotos de música,
registro del ocurrir.
El rico matavenados no conoce lo que nosotros confundimos c/todo.
Anda sin contar sacándole la vuelta a las gotas heladas de lluvia recién estrellada en el suelo.

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martes, 21 de diciembre de 2010

Grité entre todas las razas de perros

Grité entre todas las razas de perros,
fui la locura arenosa de aquella calle de sol,
y fui la piedra que voló con la sangre hirviendo hacia la carne de montaña verde.

Mis burbujas calientes revientan de ridículas,
sucias y sin tornasol.

La tierra lenta no cubre,
la luz en sus granos recuerda,
aún no veo un nuevo sol.

La luna es la venda en los ojos,
la barda que no deja ver el pasado.
La luna es el cariño.
La luna es todos los días.

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lunes, 20 de diciembre de 2010

Este es un decir dicho en una parte

Todavía desordenadas dentro de la boca
mis frases esperaban tus abrazos,
tu voz diciendo mi nombre.

Tu siendo yo y viéndote en el espejo.
Tu siendo una flor que camina sin piernas,
tan morada como siempre a pesar de mis ojos anaranjados.

Pobres entramos a una cueva y estaba llena de ojos que ladraban corazones.
Dicen que debemos ir al mar o a las montañas.
Lejos para ver las venas buenas del corazón.
La fuente del ser y la palabra felizmente lejos,
la distancia perfecta de enfoque donde las cosas se ven del tamaño que son.

Este es un decir dicho en una parte.

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domingo, 19 de diciembre de 2010

Encontré en mis ojos un pico maldito

Encontré en mis ojos un pico maldito,
lo peor,
la más dolorosa de las imágenes.
La selva quebrada,
inundada por ríos amarillos,
azufre del corazón.

Ecolocalizando aún a través de las paredes de murales raspados.
Oyendo mi nombre en ladridos de bestias armadas.

No sabía que inventar.
No tenía palabras para eso en ese momento.
Bueno, las tenía pero no funcionaban.
No quise atacar para defenderme porque estaba de acuerdo.

Aún duele esa noche como si todas las estrellas se quedaran como espinas.

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sábado, 18 de diciembre de 2010

Ultrasol

Vuelvo a mis nuevos rituales
instantáneamente abandonados.
Ha vuelto mi altar enredado entre cuadros.

Como tiempo.
Ultrasol.
Helado en el desierto y hacia arriba.

Mi vida es una lista viva de siglos vivos.

Los golpes en la puerta formaron los vacíos caminos,
frescos y ligeros,
el andar por si mismo
fuera de la fiesta en la que no fui requerido.

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Escondiste tres piedras en mi pecho mientras buscábamos colibríes

Escondiste tres piedras en mi pecho mientras buscábamos colibríes,
una piedra blanca encarnada en los pulmones,
una piedra guinda atorada en el esófago
y una piedra anaranjada en lugar del corazón.

Eras un sueño dorado bajo el sol.
Eras todos esos bebes viendo pájaros construir nidos.
Eras lo que se llevaba el río de oro.
Eras el escándalo ahogado.
Eras el mediodía esperándome enojado.
Eras mi apuro,, enemiga de la medusa.
Ecos de cartas y ecos de mapas.

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viernes, 17 de diciembre de 2010

mmmmmta


Debo ir a buscar la foto,
debo ir a buscar con que pagarla,
debo pensar despacio para no cometer el mismo error que cometo siempre.
Caminar más de lo debido,
avance loco de animal.
Ancha la calle previamente ensanchada por mi.
Humo sobre ruedas,
silencio mientras ando a pie.
Sobre dos ballenas voy y vengo,
me voy dos veces.
Cruzo el mar helado que se entibiece pero muy poquito,
enoja su poca calentura al grado de pelear mentalmente y triunfar en cada reclamo.
Así dura menos el viaje.
De mar a calle de calle a mar.
Voy y vengo mientras estoy aquí.

Dije pero no lo hice.

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desfile de imágenes

El ruido de su corazón es el anuncio de su muerte,
bajo la tierra casi sin luz

Mal cuando hay luz
mal cuando no hay

La belleza llega con el trabajo,
se encuentra ahí dentro de la posibilidad.

Por eso en la foto no tengo solo una cara,
tengo cuatrocientas treinta y siete y contando...

¡Todo lo que se puede sacar de un desfile de imágenes!

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Llegó el primer río helado del sol enojado

Llegó el primer río helado del sol enojado
aquí conmigo y mi oxígeno blanco,
aquí con mis letras exactas.
Las ramas de mi camino se han secado por la primavera.
Los músculos densos y con el tiempo contado.
Bostezar un aliento húmedo y culpable.

- Busca un pretexto para construir,
inventa un ritual.
Ayuda.
Genera una poesía orgullosa.
Persigue el polvo que busca la estrella.
Ve al río y pregúntale algo.

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jueves, 16 de diciembre de 2010

Los pasos brillantes

Los pasos brillantes revientan entre la ciudad de piedra en busca de un mensaje
Se busca el aturdir de las naves y en la cara desescondida.

Morado de dios de desierto.
A la forma se le sale el color
pero sigue el río entre los cactus.

No está lejos de estar solo.
Una L entre los bebés mezquites.
Eles de mexicanos que se cruzan y se enteran de lo que son por dentro.

Asesinos de hombres gritándome en las piernas con su saliva encabronada que deja moretes en los muslos de mi novia.

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martes, 14 de diciembre de 2010

Un sueño de muertos

Un sueño de muertos reclamándole a los vivos,
reclamos mortales con rostros fugitivos.
Una película de terror llena de luz.

Solo y en silencio con la curiosidad,
cero,
con ganas de oír alguna canción.

- Recuerdo los buenos momentos,
sus colores y sus cambios de color,
sus zonas de sombra y sol,
el olor que salía de la tierra viva,
el canto de los mamíferos,
la armonía.

Correctos bajo la cascada de agua directa del sol,
por el mar llega la luz,
pegado con prisa,
con un día por delante.

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Ya no caminas por el desierto ni cuando hay nubes

Ya no caminas por el desierto ni cuando hay nubes
te escondes dentro de tus huesos de queso.
Viste que llovía un poco y no saliste a saludar a los cactus.
Enfermera de las plantas que lejos estas de ti.
Que lejos estás de tu olor escondido entre las personas,
que lejos estás ahora de ser ese enchiloso misterio.
¿Donde quedó ese fuerte campo valiente frente a las cuchillas?
Ese deseo construido por los no con poquitos si.

¿Donde está ahora ese nuevo sabor?
¿Ya sabré yo a esa alcalinidad orgánica?
Me robé ese sabor de otra lengua y lo amarré solo a la mía con una cuerda hecha de azúcar intensísimo,
de saliva bien colocada de manos atentas.
Ya los versos cambiaron por bailes de dedo.
Los versos ahora los cargo en mi espalda.

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El futuro empezó ayer

Se agotó la tierra todas las plantas,
las de los cajones y las de debajo de la cama.

Se fue la séptima luz del sol,
se fue la tranquilidad del pecho.

Se empieza a limpiar la sangre,
debería ayudarla y salir corriendo,
debería fingir que despierto mil veces al día.

El camino a la sierra está hecho de sangre,
resbalosa y delatora,
firme en el pasado.
Gota a gota se hacen las curvas
por donde va el aliento destruyendo hogares.

Yo ya quería llegar pero ya estoy ahí.
Aquí en el futuro.
El futuro empezó ayer.

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lunes, 13 de diciembre de 2010

Espero, pienso, fumo.

La esperanza me espera desesperada en la sierra.
Ya me llaman sus espinas,
ya conocen los tres sonidos de mi nombre,
Ya esperan mi frío eclipse.
Ya quiero su nieve fuera de mi cueva olorosa a vino.
Ya quiero mi vela orgullosa acreditándose la creación de las paredes.
Ya quiero ese sol anaranjado en cada letra de mi nombre.
Ya lo quiero como medusa en la mañana.
Ya lo quiero como a un reloj de luz
contándome histerias de un parque.

Espero, pienso, fumo.

Espero que bajo la estatua derrotada,
tan joven que aún sus colores brillan.
Su nombre será solo en mis sueños.

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domingo, 12 de diciembre de 2010

Veo la montaña cayendo vencida en el mar

Veo la montaña cayendo vencida en el mar,
es el mapa vivo,
el mismísimo hielo que llega hasta el fuego,
el berrinche invento de la selva,
las hojas son huesos del coraje.

Se ha dicho mil veces que el negro es frío por lo que es.
Ver a los titanes escarbando y buscando fruta,
ese es el frío libre.

Mi sangre es la razón de mi loca libertad.
Mis ganas son la bruta consecuencia.

Espero entre cuerdas y entre el campo,
mareado de humanidad,
a que el camino traiga algo bueno.
Espero que llegue una piedra con buenas noticias.
-Desesperado la tomé y estaba recaliente.
Puta piedra,
esta quemada la recordaré para siempre.

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De una vez


El silbido de la computadora,
los ruidos fantasmosos del supuesto ratón,
la hierba que ha revivido el limón,
ha vuelto pero con cuerpo de plástico.
Espejo de plástico por donde desfilan los mamíferos,
primero los bueyes y después los primates;
bestias de la montaña,
casi roedores de la sabana,
ambos en algún momento encontramos la pieza que faltaba en nuestras neuronas, la llave.
Y aún así el tiempo se pierde en interminables repeticiones,
aún así sigue buscándose en la oscuridad donde nunca se ha encontrado.
Seguimos trabados todos,
unos por una cosa y otros por otra.
Unos por verse como parte del tiempo
y otros por cegatones.
O solo es la frustración de una conciencia rápidisima dentro de una infinidad de velocidades.
Midiendo midiendose, contando.

De una vez,
de una vez de una vez.
De una sola vez.
De una vez seamos tipo aves,
seamos nosotros lo que sigue ya,
ya seamoslo,
no luego, ya,
no después,
de una vez.


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Sentí que la misma piedra guinda me golpeó el codo

Sentí que la misma piedra guinda me golpeó el codo,
el mismo diablo invisible en la columna vertebral.

La gente que está cerca acapara todo el aire,
mi temblor es su oxígeno.
Yo soy la negrura que los justifica,
yo soy el callejón sin salida que cumple todas sus premisas.
Yo hago de su filosofía una física.

Me entierro entre el calor que existe entre las estrellas.
Escojo mi bando según un gran plan ajeno,
solo entre orquestas únicas desérticas.

Esa caricatura me cerró el ojo solo a mi,
su morenez solo gotea en esta pantalla.
Aquí respira,
aquí llueve,
aquí es montaña.

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A media palabra se detienen los ruidos de las carne

A media palabra se detienen los ruidos de las carne,
esperan quietos la bienvenida de la noche
atorados en su silencio desesperanzado,
amarrada a sus sueños la participación.

Una estrella pasa sin comentarios.
Afuera, los hombres lobo hablan de las mujeres loba.

Llega la noche y dice otra cosa,
nuevas alegatas de constelaciones,
nuevos debates de luz.

- Yo conozco donde empieza el río.
Yo se de que estrella nace la noche.

Luz rosa del futuro explicando risueña las bajezas de la carne.
El gran dibujo del chango
No, la foto del chango,
No, la radiografía del chango.
El hijo del chango.

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sábado, 11 de diciembre de 2010

Nuevamente helado

Nuevamente helado,
mamífero de pies helados,
codos fríos,
alma azul.

Cuaderno nuevo,
pluma loca.
Palabra hecha de movimiento.

Milagro instantáneo de piedras veloces,
palancas universales,
hilos unidos con todo.

El ritual del ojo
bajo la luz blanca de la estrella,
el plan del día,
la cascada de nuevos buenos consejos,
la oportunidad de manifestarse.

Hoy que fui viento y lluvia.
Leeré diez cartas de Frida y veré diez pinturas de la búsqueda.
Citas con caminos y momentos,
encuentros con muertos que reviven.

Planes de pasos,
conciencia del aumento,
herramienta y disciplina.
Evolución.

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jueves, 9 de diciembre de 2010

Agua de lluvia vieja en mis dedos

Agua de lluvia vieja en mis dedos,
los coches de la energía se reúnen con los suyos.
En la puerta que lleva a la estrella hay una chapa de oro.
Por esa puerta se va lo que se va.

La lluvia lavó las casas,
todas las casas de un cerro,
música de nube,
explota y moja,
una mañana culpable de buen humor.

Desaparecen las hojas y las piedras,
se abre el camino real,
descansa el cuerpo sobre sus esperanzas de ambrosía.

¿Qué luz entrará por la puerta?
¿Qué gesto de la estrella calentará la habitación?

Aún queda tiempo para la sabiduría,
queda tiempo para un consuelo más.

Y no, porque la luna ya viene a toda velocidad,
secreta en el tiempo.
Ni un respiro más.
Gracias al tiempo por ser como es.

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Es acción y me desespera

Es acción y me desespera.
Es viento sobre los brazos y los espero como ansiedad.
Es pureza y me escondo entre el desorden.
Muero la vida.

Pego el brinco mientras la canción del hielo rebota en sus propias transparencias.
Llena de aire al aire
y descubre la vida de madera,
la sonrisa eterna del movimiento.

Es una oportunidad más de dar las gracias,
buscando viejos rituales e inventando algunos nuevos.

La piedras del desierto para curarme de mi mismo,
mi primer altar,
el que siempre cargo conmigo,
Orión.

Hoy el sol te hizo el altar del movimiento.

Evoco tu espiritualidad,
te entrego rampas.

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miércoles, 8 de diciembre de 2010

Ecos del sonido vagan solos

Ecos del sonido vagan solos, ya mudos, por las habitaciones solas.
Un encierro gris que escucha y baila azúcar.
Un día está en la montaña azul de un rancho,
al otro, está abriéndose paso hacia arriba entre ramas y raíces para poder respirar.

Es una trama de calor húmedo,
aves insectos y plantas acuáticas.
La calma de su temperatura,
fresca y llena de estrella
es un camino por donde pasa la vida.

Ahora el mezquite tiene esa sombra
y luces de linea blanca.
Toca madera.

Por la puerta entró el amor y era una mujer.

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lunes, 6 de diciembre de 2010

Los pasos de mi órbita invierten su espíritu y su materia

Los pasos de mi órbita invierten su espíritu y su materia,
abandono mi buena vieja piel
y entro en este cuerpo que tiene tatuada toda la Historia.

Mis pies entre el gas frío me hacen feliz,
me convierten en verso.

Ritual con plantas remojadas,
con granos blandos.

Los pasos locos de las aves haciendo el amor.

Ya en este momento el azul se está volviendo resbaloso, mi mano caliente.

Convertirme en pez es pasar a ser un poco más helado
y si te vuelves tortuga, caliente.

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En este jazz no estás

En este jazz no estás
eres hojas amarillas
eres el olor de mis manos

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jueves, 2 de diciembre de 2010

El indito y el ave


El indito encarcelado en el rectángulo del alma,
grita con voz ridícula lo que es.
La gente se pregunta: ¿Qué querrá el indito?
Tan moderno entre los colores contemporáneos.
Convulsiones y espiritualidad explosiva.
Obtén aquí tu tan deseada espiritualidad,
que aunque algo se trate de dinero,
casi nada tiene que ver con eso.

Hey ave,
vas para allá,
al punto dorado,
a la chispa en el centro de la isla.
Lleva a la hija de la pirámide de Teotihuacan y trae las fotos del camino,
vuelve con la luz de todo el viaje.
Cubre tus alas de la nieve y lleva tus armas a la guerra.
Lleva tu pico de pordiosero.
Vuelve con fotos de todos los lugareños.

Bebe este te perfecto
esta desértica multiplicación.

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Cuentos de resolana


El león cree que todos son de su condición,
exige escuchar las mismas frases.
Boquiabiertos se quedaron los mamíferos presentes ante la desobediencia que presenciaban,
les rajaba la costumbre la helada libertad de su voz.
Todos, con los ojos más abiertos,
pedían a silencios el regreso de la obediencia.

La playa hace mucho que se fue
y tu aún haces cosas de chamán con las piedras
con la tierra seca de los hombres.


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Fuga de hijo de lobo

El hijo del lobo dejó de ser lobo,
falló en lo lobo.
No conoció las viejas leyendas de cuatro patas.
Vuelven las viejas palabras en lo blanco del invierno.

De la nieve se fue al desierto
Dejó de ver todo lo que se quedó.

Se fue y no supo
no supo como
vivió solo con lo que supo
fue una piedra en la base de la pirámide.

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Sueños de flor

Crecen las espinas y las formas de hacer lluvia
entre el sistema atómico en el que chocan las personas
donde parece que pueden estar en dos lugares al mismo tiempo.
Busca la flor aún más adentro de la noche,
busca en las mañanas verdes,
en las banquetas y su humedad nocturna
en las personas que se pierden su crecimiento.

Sueña hermoso y sin ninguna gota de sangre
la vuelta de la pureza,
sueña el chocolate frío,
sueña con la cena donde empieza la vida,
sueña sexo en las mañanas,
sueña tranquilidad y perfección.

Su cama morena
entre las piedras la desespera
pregunta por su sol
por su triángulo.

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Dios y la poesía

Dios conoce el número de orgasmos
Dios conoce el número de muertes en guerra
Dios es todos los pasos y su espíritu es el polvo,
la madera y el fuego
que es lo más vivo.
Dios es más tiempo de lo que te imaginas.

La poesía es un camino eterno
sin destino,
es un andar húmedo y helado
alto y de un gris oscuro
(su cuerpo, no sus sueños)

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