El gemelo que sobrevivió

Eres pedazos de cielo,
inteligentemente fragmentado,
estás llena de luz,  de lineas de luz,
de magnificas caídas y despedidas,
llena de regresos,
acompañada por siluetas de cigüeñas azul celeste.

Hormiga del futuro,
ser inteligente muy antiguo,
savia de la vida, ya no teme a la oscuridad,
su especie ha sido muy vieja siempre,
ellas recuerdan como llegaron todos,
pero nadie recuerda como llegaron ellas,
no recuerdan cuando se inventó su color negro,
nadie supo nunca por qué sus huesos intentaron escapar.
Sus pasos son los más exactos,
van y vienen con un ritmo perfecto donde no cabe la equivocación.
Caen pedazos de los árboles
y las hojas son las últimas que se duermen ya tarde en la noche.

Sales a cazar de noche,
con tus ojos solo ves tu sola,
noche de porcelana,
hay algo en la noche que pareces entender.
Algo te pisó,
algo te aplastó por accidente.

Las hojas te esconden, así que los pájaros no te ven.
Cantas tu y el pájaro cree que es el bosque y su ruido eterno.

Lunar

El gato camina sin frío entre los cerros,
se encuentra a su novia,
y anda en la tarde nueva con ella.
El mar dejó de interponerse,
el cielo dejó de caer.
Nos vemos donde solo tu y yo sabemos,
en esa sombra clara, luminosa.
Ese pasillo secreto,
solo,
lleno de luz de día,
de luz de tarde nueva.
Cósmico,
nadie sabe de ti.
No sospechan nuestras noches,
uuuuu nuestras noches.
La ciudad es de nosotros,
no podimos haber vivido en un mejor lugar.
Ese tipo de cosas.

El lago de sangre,
solo viendo el lago de sangre,
solo así lo olvidas todo,
solo así desapareces,
solo así vuelves como primavera esperada, ansiada.
A escondidas, solo a escondidas.

El vuelo del insecto

Al fin la luz se dejó ver,
brilló por su presencia,
llegó con todo y primavera,
llena de abejas y mariposas.
Los pajaritos se han puesto más lasers que nunca,
sus canciones electrónicas están más escandalosas que de costumbre.
Las flores llegaron adelantadas,
no respetan nunca las groseras fechas,
las cárceles fechas.

Finge el video el vuelo de un insecto volador,
le inventa una canción indecisa, acelerada, de dios.
El vuelo del insecto dura a lo mucho un minuto,
para que no se aburra nadie,
para que conserve intacto lo profundo.

¿Dónde ven el vuelo del insecto los indios?
¿Qué ridículos versos vuelan con él?
¿Unos viejos? ¿Unos nuevos? ¿Unos hechos especialmente para él?

Se abre el tercer ojo de todas las estaciones juntas,
se revela la fuente,
el fluir,
los siete colores del cielo.

Ya estuvo de lluvia

No solo el sol extraña la lluvia,
también los pobretones que de repente la repudian,
encarcelados en sus tristonas casas
que se caen por mil razones,
que se caen de todo menos de desamor,
menos de distancia
"Con hambre pero sin sed"
mañana: "Con sed pero sin hambre".

Que llueva dentro del cuerpo,
que deje de llover por fuera.
Dios, por favor ya sal y brilla.
Que las nubes viejas vayan allá y lluevan en el desierto
donde más lo necesite.
Cuando ya la tierra esta lodosa poco tiene que decir una gota más.

Si va a llover pues que llueva cerveza.
Si va a llover pues que llueva mota.
Si va a llover pues que llueva sexo.
Pero si va a llover pues que no llueva encierro,
que no llueva frío,
que no llueva dolor de huesos,
que no llueva la discordia de la enfermedad.

La terquedad del ruido

A la lengua se le olvidó para que existen las palabras,
o apenas se dio cuenta de que si ya carecen de significado pues no tiene mucho caso mencionarlas.
Como un perro ladrándole a un gato, como un gato maullándole a un perro.

¿Cuándo se dará cuenta de que tampoco tiene mucho caso escribirlas?
¿Cuántos versos mas quedarán sepultados?
¿Cuántos versos quedarán aún volando cuando todo lo demás quede sepultado?

Que ya deje de llover sobre las ruinas exigentes de futuro.
Antes que todos los símbolos sean borrados.
Antes que otro perro me tumbe de la cama.

Entre versos paso de alter egos a persona persona.
Por eso son versos ya prohibidos,
versos que no se deben dejar leer por freudianos inmediatos.

Se debe dejar de hablar, no de escribir,
igual siempre se dice lo mismo.

Se perdió el ritmo junto con el significado,
creo que por hoy, como la lengua, ya no tengo nada que decir,
solo queda la terquedad de no quedarse callado.