escribo

Escribo, estoy loco, somos ríos de palabras,

Muchas veces somos pobres de palabras,

Eternidad de hojas, minutos lentos polvorientos,

Recuerdos de películas,

Recuerdos de calles,

Proposiciones que se olvidan a los pocos minutos

Justo un poco antes de no volver a amar en toda su vida.

Que lluevan ángeles

Que ya se va terminar el tiempo occidental

Lluvia anaranjada de ángeles de fuego,

Suelo nítido de niño,

Sueño jamás olvidado,

Inicio de vicio,

Niño precipitado que jamás se entendió a si mismo.

Todo oscuro y lleno de esperanzas.

Luz americana.

Muerta de frío en la noche que se moja de azul.

Pirámides de tierra gigantes desapercibidas,

Llenas de matas doradas, lacias,

Palabras y tradiciones ausentes, desaparecidas,

En lo que quedó no quedó casi nada,

Quedó lo que creemos,

Ellos con ellos y nosotros con nosotros,

Cada quien en su momento de la historia,

Mejor dicho: para todos no el mismo momento.

Único momento, único momento.

puerta

Es una puerta eso que miro. Afuera están todas las partes, todas las libertades, las inútiles libertades. Invierno inesperado, llegó antes de tiempo ¿qué hacer? ¿Qué es lo que todo esto significa? Tiempo secreto nuevo movimiento. Afuera está muy helado. La noche es un frío mojado, un frío nuevo, con nuevo significado pendiente. Este segundo es quien debe decirlo y no dice nada. Nunca se anima a empezar a dormir, a soñar con su propia forma. El presente en lo transparente se parece mucho al agua, en las ondas se parece mucho al agua, en el movimiento de la carne se parece mucho al agua. Cierro los ojos y veo tus ojos casi cerrados, cierro más los míos, no pienso claramente, nunca lo he hecho, en eso me parezco mucho al agua. El gato eterno con su desfile de personalidades agobiantes, definitivamente es mejor cuando desaparece, al mismo tiempo que el presente, el futuro y yo. La noche es una lluvia de listas que definen y describen los pasos. Los pasos mil veces pensados de tu salida, de tu huída por la puerta blanca que miro y miro. ¿fin? Principio. Se traba la palabra, se le acaba la voz, se olvida del mensaje, lo olvida para siempre, incluso lo refuta algunas veces. No tiene ningún caso seguir escribiendo aquí.

Encontré la salida

Encontré la salida, donde empieza el aire limpio, donde se acaba la mentira social, donde termina el aislamiento –la ilusión de aislamiento, porque este también resultó ser falso- donde crecen distintas familias de hongos: blancos, chaparros y gruesos; delgados, altos y cafecitos. Bosque sólo de caballos y vacas. Familias de cactus y familias de arroyos, abuela cascada, resbalando por la delgada pared que cae en silencio todos los días. Mil tipos de caminos, no tantos tipos de plantas… El mundo libre de las ramas, eso es lo que es, silencio que no juzga, silencio que ni siquiera nota nuestra presencia, ni la nuestra ni la de nadie. El mundo libre, el primer mundo, no el último, el nuestro, ese al que le damos la espalda, ese que nos maravilla un instante y luego abandonamos de nuevo. Lo dejamos solo sin nosotros allá en su frío. Regresamos a nuestras cuevas, a nuestros cubos. No, si no es que te me hayas olvidado, no es que me haya rendido contigo, es sólo que ya te tengo, todo es definitivamente mío y si los hongos resultan alucinógenos…

Emerge el nuevo abismo

Emerge el nuevo abismo

Ya sin su habitual negrura

Lleno de su sol interior.

Se ha perdido lo negro en su intenso repetir,

Se ha cansado de decir siempre lo mismo.

No tiene caso seguir siendo oscuro.

Busca en la luz un nuevo comienzo,

Ese que nunca encontró en la oscuridad,

Ahí en si mismo, donde jamás se encontró,

Donde jamás reconoció su propia cara.

Lleno de ceros ha emergido del agua,

Impaciente ante la nueva luz del sol exterior.

Busco la señal del cambio en los quetzaltcoatls blancos del cielo

Busco la señal del cambio en los quetzaltcoatls blancos del cielo, en las serpientes entrando en la vagina de la mujer del cielo que ven los viejos sabios fumantes. Adiós fantasmas incompletos. Adiós a la sangre lloviendo sólo sobre mi cabeza. Ninguna nube, sólo un enorme sol. Mujeres horribles, muy sucias de la mente, recatadas, con los cabellos típicos largos, nadan todos entre sus mentes porque en realidad son una sola cosa.

 Después de todo, son ellos quienes siempre han estado en lo correcto, sólo ellos y nosotros los que somos como ellos, los otros, los que sólo vieron y olvidaron, los que no nacimos ciegos. Símbolos de poder, de ambición de unidad, atardeceres, pelicanos, sangre, sangre en el suelo, en la pared, sangre en la ropa. Los nuevos olmecas o lo que queda  de los olmecas, la selva ya es  pobre, el agua lo devora casi todo, no se cansa de comer.

En lo más enredado de tu cabello blanco,

En esa telaraña de universos sin línea recta,

En esa curva más aguda,

Nada más tú y yo.

Mil años de belleza pura,

Mil años de vida perfecta en la selva,

Mil años de placer

Y mil años sin enfermedad,

Hasta que la serpiente se comió a sí misma,

Sucumbió ante su propia gravedad.

El presente que tanto menciono

El presente que tanto menciono

Ya me empezó a reclamar,

Ya me cuenta los años.

El preciso momento ya me exige un lado el muy canalla,

Escojo la luz que brilla dentro,

El corazón luna.

El dios galaxia.

El humo que peina las cabezas por las calles,

Negros y grises,

Sucios y cotidianos pero siempre,

Inevitablemente universales entre elegantes.

El perro ha muerto junto a mi poesía

El perro ha muerto junto a mi poesía,

Sólo el deber lo despierta,

Lo regresa con su familia que lo espera sonriente.

No como a mí este callejón amable sin salida,

Que me atrapa de las más simples y ruines maneras.

Blanco sucio, thx, futuro asfixiante, químico eléctrico,

Disque infinito tonto.

Me limita, ya me cansé de nadar así.

Comunicación mental mucho más veloz que la luz.

Poesía oscura, la única, la honestidad de la que estoy hecho.

Injustificable si se quiere pero innegable. Me dormí despierto

Sufrí ondas.

Hay muchas palabras que no conocemos,

Los tecnicismos por ejemplo,

Las antiguallas

El nous.

La noche se va perdiendo,

El orden se va perdiendo,

A la ciencia le van saliendo nombres,

Hábito intelectual demostrativo,

Sueños míos y sueños de los otros.

Tesis y fundamentos.

“en estas células hay no se cuanto”