escribo



Escribo, estoy loco, somos ríos de palabras,
Muchas veces somos pobres de palabras,
Eternidad de hojas, minutos lentos polvorientos,
Recuerdos de películas,
Recuerdos de calles,
Proposiciones que se olvidan a los pocos minutos
Justo un poco antes de no volver a amar en toda su vida.

Que lluevan ángeles
Que ya se va terminar el tiempo occidental
Lluvia anaranjada de ángeles de fuego,
Suelo nítido de niño,
Sueño jamás olvidado,
Inicio de vicio,
Niño precipitado que jamás se entendió a si mismo.
Todo oscuro y lleno de esperanzas.
Luz americana.
Muerta de frío en la noche que se moja de azul.
Pirámides de tierra gigantes desapercibidas,
Llenas de matas doradas, lacias,
Palabras y tradiciones ausentes, desaparecidas,
En lo que quedó no quedó casi nada,
Quedó lo que creemos,
Ellos con ellos y nosotros con nosotros,
Cada quien en su momento de la historia,
Mejor dicho: para todos no el mismo momento.
Único momento, único momento.

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