Los marcos esconden los ojos buscones de los anónimos respetuosos

Los marcos esconden los ojos buscones de los anónimos respetuosos.

Las pequeñas piedras parecen montañas.

Nunca acabarán las esquinas ni las sospechas de mis caminos.

Agujeros físicos en las piedras,

rejas negras caídas,

cortinas naranjas que dejan correr la luz.

Apenas llega el venado,

prepara su horno oloroso a polvo.

Es su máxima cueva.

Mi dios

Mi dios, te veo y me sigo,

hincado en las promesas lubricadas.

Manguera de infinito.

Lo que dicen las mujeres lo dicen también las espinas.

Ese es uno de tus regalos,

mi dios,

un darme cuenta tenochtitludo.

Me enseñaste a crear una mujer con mi nombre en la lengua.

Gracias por la fotosíntesis especial.

Tornasol porque me conoces.

Mi dios que subes verde por las escaleras de mi paladar,

llegas a mi corazón detrás de los ojos.

Parece que ya pasó el tiempo cuando quemaban tus libros rojos.

Hoy las venas son la señal de tu paciencia.

Me haces nuevo por todas partes.

Escucho los metales delgados de tu fragilidad.

Soy el olmo que se salió con la suya:

engendré una pera.

En esta bofetada legendaria te despides y te vas por una calle sin nombre

En esta bofetada legendaria te despides y te vas por una calle sin nombre,

te haces pequeña por los surcos entre el anaranjado y el cielo nocturno.

Ríos de luciérnagas indiferentes,

cercanas a lo suyo.

Todas forman un árbol irresistible.

... Bien fotografiado se presenta el flashback.

Un camino sin hojas,

horizontudo,

libre la lumbre un poco del viento.

Siempre un perro nos acompaña,

me doy cuenta del efecto,

leyes de todos,

leyes de la diosa madre,

se desequilibraron los sentidos.

Antes de llegar a las ruinas se ven otras ruinas,

un cuadro de dios hecho de retrógradas igual que dios.

Le sacamos la vuelta,

inmutables frente a las miradas chiquitas.

La luz ya es una corona sobre el cielo anaranjado y enfurecido

La luz ya es una corona sobre el cielo anaranjado y enfurecido,

pisoteado y recorrido pero sobre todo anaranjado.

Cada vez más cerca los gobiernos de Alfa Centauri.

Detrás del pez amarillo,

ese que no se puede comer.

Van sobre rombos de sombra

Van sobre rombos de sombra,

junto a una cortina de un amarillo mostaza hermoso.

Tres cuadros tarde el cuerpo del viento.

Húmedas las personas y sus nueces muertas.

Su nube quiere seguir la luz en el centro del Dopler cerca de la casa de la ...

Donde la sangre da vueltas en una dulce soñadera.

Me tengo que ir como animal

Me tengo que ir como animal,

junto con otras dos especies:

una gigante como las galaxias

y otro mamífero que percibe la perspectiva de la luz.

Soy un animal bajo la sombra,

adolorido por el polvo.

Mis muslos sin paredes.

Las curvas de los ríos son de arena.

Las personas son más de colores

Las personas son más de colores

aquí donde la redondez de la tierra se hace evidente.

La canción suena mientras el anillo morado se va sembrando en la tierra.

La princesa ha encontrado el suelo perfecto para sus ovejas,

preocupada con su perro gigante,

es un hombre de audios no de signos.

Caminos desenterrados misteriosos del futuro,

enigmáticos balnearios,

una explosión de un cristal.

Hay un ... en el sureste tortugal

que perdió su cabello a manos reales.

Alcanzó la linea a ver su propia orilla

Alcanzó la linea a ver su propia orilla,

iba llegando negra de la nada,

como novela para los ojos.

Era un amor de un cielo rosa quebrado,

triángulos unidos que firmaban el cielo.

La magia era evidente en el mundo de la forma y el espacio.

Todas las respuestas estaban a la vista.

Los sueños del café siguen sus propias pistas

Los sueños del café siguen sus propias pistas,

recuerdan un rocío de tinta caliente.

Es el éxito del humo que llega bajo el techo.

Es la primera historia limpia de aquel cerro con caminos que amanece en el mar gris.

Los pasos de sangre esta vez cuentan con un mapa,

los caminos son más reales porque a los lados hay gente mirando a los que pasan por aquella luz de miel,

noches de vapores dulces donde la genialidad se comporta como si fuera privada,

la genialidad se vuelve sexo,

la genialidad se vuelve un regalo de navidad.

Dejo el sueño con suavidad

Dejo el sueño con suavidad,

voy y vengo,

recuerdo y re acomodo

mientras pulsa un corazón de madera.

Aparece mareado el rayo de sol que arde

verde, luego amarillo, luego morado.

Nunca tocó la tierra

mis células se lo comieron.

¡Traigo un poco de estrella en mi espalda!

Y aún sigo seco en este paraíso de la tristeza.

La sierra roja y sus flores amarillas

La sierra roja y sus flores amarillas

sus minutos verdes se quedan dormidos en una tormenta de luz azul.

Va y viene la noche

escribe y hace ciegos.

Bailan las hojas de las plantas en su ciudad fractal,

firmes en el cielo y con su tiempo más rápido.

Hay un indio dormido sin camiseta con un amor enredado en la muñeca.

Duerme después de un gallo.

Gigante

Gigante,

acostada de montaña a montaña,

hablaste como la nube de un volcán,

viste como mi cara cambió.

Aprendiste como cambiar las caras.

Moriste después de un día iluminado.

Cantaste con los simios sus canciones.

Fuiste gigante y fuiste también un tren.

Algo me dijo que si,

que yo te vi en un sueño así.

Hoy es un cambio eterno en un sueño

Hoy es un cambio eterno en un sueño.

Hoy es un conteo regresivo.

Tres. Dos. Uno:

Lluvia para siempre.

¡Que nostalgia sentí por los cielos azules que se habían ido para siempre!

Nuevas generaciones nacerán bajo estas condiciones.

Luego, no creerán el mito del cielo azul.

No hay movimiento

No hay movimiento

solo un plan eterno de movimiento.

Hay una mañana que nunca llega y que ya dejó de prometerse.

No se como.

No se como.

No es x como me veo

es x como soy.

No llevo la marca.

Se sabe lo que no soy.

¡Es por como soy!

(¿Qué me dice el río?)

El cadáver no le vio razón a la prisa

El cadáver no le vio razón a la prisa,

tranquilamente revivió su vida entregada a los favores amables.

Vio a través del agua, como el misterio se roba el invierno.

-Solo morí y el clima se abandonó a si mismo.

Abandonó a mis hermanos vivos y se fue a formar otras familias.

Maldito, me obligaste a vivir un verano injusto

Cuando jóvenes están a punto de morir

Cuando jóvenes están a punto de morir,

los mandan al lugar del mundo que más les guste.

Casi todos escogen puras mensadas

y casi cada una de esas mensadas resulta una poesía universal.

Hubo uno que quiso morir enjaulado en medio del desierto.

Otro quiso morir espectacularmente en una guerra y sin querer murió en el punto exacto donde Jesús murió.

Esta noche vi sobre mi

Esta noche vi sobre mi

la sombra de un movimiento veloz.

Corría frente a mi

en el bosque nocturno.

Corríamos por su atención.

El monstruo es la maravilla que vuelve güeras mis tardes.

Me roba su mirada.

- Nah

yo no corro,

yo soy la pura paz nomás,

yo soy quien solo escucha.

Soy quien no opina.

Soy la visión de todos donde estoy.

Soy su cámara muerta por fuera.

Yo vivo vivo.

Yo me vivo solo a mi.

Cada lado de la montaña luce un color distinto

Cada lado de la montaña luce un color distinto. Como si fuera... iba a decir algo sobre, mmmmmmmmm, sobre una prisión que solo podía ser vista por quienes están dentro.

Veo en el lago un monstruo sin fe que piensa lo peor hasta de los mejores.

Presiente guerras y sufre por ellas.

Precipitado cerró las puertas y encerró la conclusión,

la alejó de los pasillos correctos.

Me sentí mal

me sentí mal por muchas cosas

y ninguna fue mi culpa.

Cuatro piernas y ocho brazos

Cuatro piernas y ocho brazos

el monstruo griego del amor

¿Qué más quieres que te diga que somos?

Somos lo que ya sabes

dos corazones sin ritmo

enojados por el calor.

Pero veo la arena que llueve y veo que aún hay tiempo,

veo que solo nuestros gestos se han distanciado.

Tu voz aún viaja sobre su propia risa.

Tus ojos, rendidos y doblados, se carcajean queriéndome.

Fui una linea

Fui una linea,

una lluvia de vergüenza que mojaba rostros desconocidos.

Fui una anécdota atrapada.

Fui una sombra en un antiguo ritual.

Fui los juegos en la forma que el desierto esperaba.

Mi pie derecho reventó cuando la tierra lo mordió,

creyó que me iba para las estrellas.

Se enfrió el desierto donde vuelan aún nuestros viejos cabellos

Se enfrió el desierto donde vuelan aún nuestros viejos cabellos.

Las luces se han vuelto más intensas y coloridas.

Ojalá nos hubiera tocado vivir este momento.

La conciencia ya es viejísima,

ya es pura luz y porque quiere.

Alardea frente a la vida.

Alardea frente a todas las madres y sus bebes.

Dormidas casi enterradas por completo,

endemoniadas por el radio de los llantos.

... El Universo necesita una de sus partes allá en la luz con él.

Un optimismo

Al fin conozco el nombre de la voz que ha de cantar mi futuro.

Le dije en voz alta y le encantó.

Funcionó hasta que lo repetí demasiado.

Las estrellas absorben el pasado

así que no importa.

Sus vidas pesadas hacen de mis errores un tonto petroleo.

Mi pasado inmutable

No se van las palabras de la noche

se quedan como un río circular,

dulce y venenoso.

Quedó escrita la vergüenza en las paredes.

Quedó escrita la vergüenza en la velocidad anaranjada.

Quedaron mis gritos grabados en todas partes,

en cada barda colorida quedó mi nombre mal escrito.

Hilos mentales de una fotografía de noche

Esta noche con gato azul husmea x d´bajo d´la puerta,

busca la luz helada e importantísima de la mañana.

El gato boca arriba con las garras en el aire

presintiendo prisas preocupadas.

Aliviado de su paranoia.

Aliviado de su cobardía.

El miedo le calienta la sangre y sus respiraciones lo regañan y lo asustan.

La luz y un ruido ocupan la locura.

Una nariz enemiga que provoca caídas de agua endemoniadas.

La misteriosa planta del mercado de esclavos

Veo la cara del desquicio en esta espera adecuada,

amarilla y mareada por una hierba misteriosa,

mientras me como mis palabras que saben a aire.

Ni así de desvanecido puedo escribirle esas cartas que me pide la locura.

Una planta perdida llegó hasta mi espíritu

en una guerra natural inevitable.

Era un cuadrado queriendo entrar en un círculo más pequeño.

Miedo a hacerte enojar en tus sueños

Sueños rojos de fuego

pegajosos y salados,

besos que no viven palabras.

Recuerdas mi voz con cariño.

Recuerdas nuestros abrazos bajo las dos estrellas.

Recuerdas nuestro abrazo en la pirámide de la luna.

Yo peleo en un laberinto del sentido contra la diabla mujer de siempre,

la mujer negra que desaparece y deja su ruido,

sus huevos.

- No escuche tus sueños hoy.

Tu allá en el desierto

yo allá en el desierto.

Recuerdos secretos de una larva

Sonrisas de un gris limpio y hermoso,

de pureza enladrillada,

se desplazan por un país resumido.

Las lineas de acción del pasado fueron mi primer pintura para el cielo,

cuando era niño,

antes de conocer al sol.

- Hace poco te encontré en tus libros,

encontré tus manos igual de jóvenes que siempre.

La parte de la semilla que dice que si.

Mi poesía

Mi poesía es una linea de una sola dimensión.

Es un bucle pisoteado.

Es una fotografía demasiado nueva y demasiado cercana.

Mi poesía son solo cuentos con dolorosos misterios infinitos,

hilos que ya no se sabe lo que fueron.

Mi poesía es un parque de juegos sin reglas.

Juegos sin realizador ni realizado.

En el campo de mis sueños ( 2 fotos)

Siempre miro esa estrella que vieron tus ojos

miro las raíces que tu no miraste.

Veo el oro molido que ahogaba las granadas de octubre.

Veo el movimiento puro y sin significado,

donde el mundo no intervino donde la humanidad fue solo un viento veloz y su luz fue lo único que quedó.

Veo la voz que le da la vuelta al mundo

(la potencia que te da ser piedra de pirámide)

Veo un triángulo visual que nació un día de hielo y cactus.

Imágenes, habitación, alma

Una vieja gota de Tijuana.

Una espina seca de una planicie costera.

El telescopio con el que vi Venus.

Frutas desarrollando almas.

Saludo al altar pelando una fruta donde duermo.

Una naranja en donde encuentro a mi mujer.

Ganja y luz en mi habitación

Que brillo estoy viviendo y no es el último,

una década de luces resumida en un día,

mil litros de color en un solo trago.

La unificación de América Latina,

todas esas aves en un solo país.

Una vieja conversación entre viejos esclavos.

Una mujer desconocida que se vuelve la flor de una banqueta.

Una pesada muñeca echa de viajes de lodo de iglesia.

Un par de cuentos evolutivos perfectamente sincronizados.

El futuro de un hormiguero santo

El futuro verde y oscuro de este desierto ya se ha escrito en una tabla con olor a jugo de granada. Las nubes cafés se han comido al sol y la hierba se ha comido al desierto. Hay una frescura iodica en el aire que se ha olvidado de los viejos sudores. ¡Qué eterno es el cuentacuentos! Aún no acaba el perro de entender (la civilización) Nuevas y viejas bajo el oleaje del desierto.

Promesa de una fuerza

Esa puerta de cartón mojado es una puerta que va a otro país, lejos de esta nube amarilla. En ese país tendré siempre mi pasaporte helado y con el encontraré dentro de la espiral mi tranquilidad, mi real tranquilidad. La que un demonio se llevó hace años.

Nocturno (abril, 25)

Faltan unas horas para que se termine de cocinar la noche.

Faltan unas horas para nuestro beso secreto de humo.

Un atardecer de silencio,

números falsos que cuentan mentiras.

Faltan unas horas para que entienda que sigue en la pintura.

Faltan unas horas para que el ambiente abandone sus dos dimensiones.

Despierta

Despierta, no dejes el arte con las boas,

sal del río y sube a las ciudades

por los puentes calientes.

Despierta y ve que las calles tienen tu nombre.

Los frutos del desierto son por tus lluvias aceitosas.

Tu eres Roma.

Despierta y párate frente a los mamíferos como si fueras un viejísimo reptil de agua salada.

Fotografía de una mujer que saltó en la luna

Un río de rostros tuyos hasta el infinito.

Río valiente ves todo azul.

Puedes ver el principio con tus ojos y tus cejas tristes,

tu mirada es una grosería encerrada,

asustada y que desaparece bajo los ruidos del calor.

Cabezas de venado para tu sorpresa,

tus gritos de diablo perdido,

incrédula en tu cama de madera.

Tu luz hija soñando seguramente con enredos hondos y dibujables.

Te duermes y sueñas con fuego.

Esquivas lentamente los rayos de la muerte.

Lluvia de Miercoles

Acabo de ver un triunfo del cólera

mientras me como por dentro.

Algo que no soy yo respira el aire dentro de mi.

Me comí el sol de tu espalda.

Quizás sigues ahí

con los dedos entre la arena de siempre,

fumando más feliz que nunca.

Quizás solo te mordió el diablo que te regalé.

La sorpresa de la lluvia anuncia tu llegada monocromática,

lenta y posible,

acribillada por las verticales lineas de luz,

buscando las piedras que me gustan.

nunca abandonar la idea al hablar

nunca abandonar la idea al hablar

piensa en ti

vive la consecuencia tranquilo

Agujero negro

Hay unas noches hermosas en las montañas

demasiado frías para ser tibias,

llenas de una lejanía hermosa y frescamente poderosa.

- ¿Y usted quien es?

- Soy un agujero negro encabronado y he venido aquí en víbora.

La vergonzosa constante

Flotando en un negro mar estrellado sobre un sombrero. De estrella anaranjada en estrella anaranjada. Refrescándose a oscuras para mi. Respirando palabras con otro ritmo.

Tengo una herida de hombre

sangre de leche.

Por una voz de mujer que se queda callada.

Soy un reno herido por viajar demasiado al sur.

La abeja en la lavanda se quedó sola,

libre entre las migajas frente al sol.

Sueño de piedra

La piedra le pide a la lengua un beso.

La lengua ve la piedra limpia y se lo da.

Era una piedra bien organizada,

armoniosa y sana.

Era lo último en el universo.

Todas las piedras fueron víboras

y todas las víboras primero fueron cactus.

Nunca tantas voces habían entrado por la pared.

Son un agua loca que se mezcla con los gritos simios y una lágrima que no vio hadas.

Las Luces

Tengo que ir a otro país a buscar unas luces doradas y blancas para mi novia.

Luces para que pueda capturar el tiempo hermoso.

Tengo que recorrer una parte del desierto invadida por tubérculos frescos en el infierno de agosto.

Aún no llega,

espera en el espacio.

Tengo que llegar hasta el centro de piedra entre los hombres que conozco.

Cruzo mi piel a pie,

haciendo fila detrás de mi mismo.

El sol limpio y el aire azul en el misterio de la ruta de los elefantes.

Solo en las miradas vivas y amarillas.

Mi alma brilla como error.

El aire entre nosotros

En un cuento gris y de letras negras

apareces matutina con la piel perfecta y sin luz.

El cielo oscuro donde descanso.

¿Ves la bondad de las distancias?

La libertad.

Aún llueve y soy libre.

Del relato a un punto en el pasado

El gran planeta con desastres de fuego,

calcinados y mortificados sudan los héroes.

su sangre es la misma sangre de siempre.

Hay mujeres rojas con su tiempo.

La luna invisible por las noches.

Roja en un avión,

roja por nosotros.

¿Cómo llegué aquí dos veces?

perdido en un recuerdo colorado de una época de noches en inglés,

noches de morados ácidos,

noches de ventaja y liderazgo.

Fuga poderosa

Se fue ese viejo personaje de colores,

ese eco de mi juventud,

ese misterio de mi niñez.

Se acabó ese personaje hasta su última gota de tinta.

Fue y fue y fue hasta su propia forma y su montón de ideas claras.

Sus símbolos son niños nuevos,

son heridas obvias.

Que larga es la totalidad donde nadan las indias con sus blusas robadas.

Canción al Sol y fractalidad poética

Me cantas el tiempo y mi vida.

Me tienes donde me puedes tener.

Dentro de ti ni siquiera puedo existir.

Eres demasiado.

Jamás podría conocerte totalmente.

No podría encontrarte un detalle.

Solo puedo ver tu superficie y no sin dolor en los ojos.

Eres el contorno de la pradera blanca donde se siembran por primera vez estas lineas que son sonidos mentales.

La tinta es una foto del alma.

Historias sin nombre y sin significado

El morado recurrente en las flores recurrentes sabía lo que Oscar Wilde sabía de los burgueses. De lo que quedaba de ellos.

Historias en capsulas idas a ver

diciendo cosas a medias,

libres del significado cerrado.

La historia de una pared y su planta emocionada por su flor.

La historia de la muerte de unas bugambilias sobre un lecho solemne, universal y hermoso.

La historia de una nebulosa reflejada en un charco de lluvia.

Ignorancia natural

Había un momento guardado en una cueva lodosa,

pero la luz de luna se lo llevó en una sola linea

y le explicó los peligros amazónicos.

El misterio y la sorpresa que me espera.

El nuevo camino de tierra caliente.

Esperaba la misma respuesta,

veloz y practicada,

obvia y naturalmente fácil.

Pero no.

Dos montañas como de China

Lagos ultrasalados que reflejan la estrella cuadrada.

Cada uno en su propia cima,

blanco y desierto

con solo el olor de mis 13 árboles negros.

Hace frío en este misterio.

Ahí abajo el morado es una promesa de nuevas preguntas

preguntas más grandes.

Es un pequeño capricho,

algunas lunas ni lo conocen.

Cuando escribía una poesía se derrumbó.

Ecos de pared morada

La luz era perfecta y el agua permitía el movimiento en todas las direcciones.

La libertad bailaba con sus luces blancas dentro de la gran luz amarilla.

Metáforas vestidas de rojo,

de cabello negro que refleja el cielo nocturno,

simple bajo su techo,

tibio entre las paredes,

apareciendo por mi.

El matavenados sobre el suelo humano

colgado de las flores moradas,

enmascarado y envejecido,

reflejado en una nebulosa.

La linea de luz

Hay una linea de luz entre tu cabeza y la mía,

su centro es lo que me hace darme cuenta cuando estas cerca.

Un abrazo aparece en mi mente primero.

Dios me avisa cuando estas cerca.

Cosas de criaturas que se encuentran.

Ya su luz brillaba desde el nacimiento.

Era parte del orden, del plan.

Era función dentro de la molécula.

Era luz con significado.

Algo bueno ha de construir con sus sombras y sus hojas,

con sus ríos.

Cuento de duna

Una escena que no es necesario explicar, zarpó de un puerto en la orilla del desierto un mediodía anaranjado. Se quedó viendo la playa hasta que desapareció. No quería separarse de su color, pronto todo sería azul. Su canción de despedida la cantó con la ayuda de una trompeta plateada que le había regalado su maestro de música, el señor M. Rebueltas, indistinguible músico progresivo.

Surge en espiral,

un rencor que no llega muy lejos,

la sonrisa lo detiene,

lo ahoga con su mirada de lechuza.

Sobre la hierba se asoman los labios sin preguntar.

Saborean sus conjuros,

bajo cejas de lechuza.

Muros que besan muros

corren por las orillas de los átomos,

entibiecen, suavizan y ven,

saben.

Desaparecen las superficies

síntoma inequívoco de que se ha detenido el tiempo.

Con la mano siembra dios árboles viejos.

Con los mismos árboles escarba la tierra.

Despierta su fértil frialdad.

Convierte a la tierra en carne que se siente agua.

Tu eres la ópera de de estas piedras pequeñas.

Eres el llanto divino del sol en mediodía,

pulsa el día y se hace más día,

yo más hombre y más humano,

algo aprendí al ver acción en mis venas,

al ver el movimiento de mis huesos

al mismo tiempo.

Antes de meterse el sol se detuvo y regresó a la mañana a través de un día al revés.

Contradicciones

Chocan las contradicciones para crear principios

huyen diciendo que no, las rabias de la tarde,

tocan la tierra y espinan su cuerpo perfecto,

lodo al sol que camina y se ve así mismo sobre la tierra,

entre el cielo.

Vamos por los items contando piedras,

entes con diferentes cuentas,

cascadas de números que caen diferente.

No se escucha la canción favorita del presente,

la que fue favorita del pasado,

se escucha un error,

una contradicción.

Esperas

Correteo las horas

las pateo como basura en el camino,

pierdo toda vida en septiembre.

Espero una cosa o la otra,

no llega ninguna.

Las montañas del Sol y la Luna aparecen y desaparecen,

pero nunca se van como prometieron.

No llega tampoco la hora de la constelación que cruza la noche,

se pierde en las mañanas,

escapa al mar sin ninguna altura,

se anda con rodeos.

Mi respiración no me deja dormir

un mediodía donde no estoy completamente,

estrella amarilla cuando aún soy solo un plan.

Llegan dos horas diferentes al mismo tiempo,

una espalda despedida, perfumada y prometida.

Una profecía práctica para la tarde.

Dentro de la sombra con un poco de demonio,

buscando lo dorado entre lo amarillo.

Con las manos reclamo el tiempo:

me toco con el índice la muñeca.

Hierba guinda

Mi mano hermosa me ha echo renacer entre chihuahuas y becerros.

Ahí estoy: soy un triángulo al revés.

Soy un vidrio del cielo.

Soy nuevo, como siempre.

Soy un animal que vaga sin cargar planetas.

La puerta (mi)

Helada la libertad que comunica con forma de hombre por la noche.

Limpio el excelente comienzo.

La puerta carga con nuestras obras

un dibujo, un sueño maya,

explosión de flores

y el maíz que baja desde las aves.

Los cisnes que algo buscan en los cactus:

La voz infinita del conejo de la luna.

Y la serpiente humana que escucha, aprende y se embellece.

El sueño gigante:

Uno que llena de dimensión,

con cielos y planetas en su pecho.

No vuela, es un árbol

es un árbol donde duerme un guerrero planetario amarillo.

La libertad de los ángulos tuyos

El viento lee rápidamente mi poesía

canta con un lenguaje veloz.

Es una precisa percusión acelerada.

Es una vuelta nueva de un planeta viejo que murió de calor y después nació de calor.

Renovación de otoño,

con la alegría por la estrella que se va,

las montañas han quedado en la espalda de la noche.

Solo aquí en la pureza entiendo los versos.

Solo aquí llegan a ser imagen y video.

Todos. Los míos y todos.

Niños chiquitos

Estas humanidades perdidas en sus veranos innumerables

beben lo que se derrite,

golpean lo que beben.

Solo sus voces y sus cabellos se asoman

- ¿Por qué no jugamos al doctor?

Una propuesta de tiempo.

¿Qué hacer con el tiempo?

¿Qué mentira vivir?

Matemos la vida.

Playa exagerada

La velocidad de una mirada que busca nubes no conoce ni azules ni fríos,

cruza montada en la luz,

una playa exagerada, plana.

El viento hace girar universos de oro bajo la sombra de universos de organización viva.

Bibliothèque

Ladran agudas algunas voces que escapan de la bola de palabras inentendibles.

no dicen nada mientras la planta frente a mi termina de leer un libro sobre canibales.

Su boca se cae de besar.

Su cara es una escalera por donde se baja la cabeza al suelo.

Llega al fin de las paginas con sus uñas azules.

De muerte de muerte de muerte la última página.

Ese malvado fumador de pipa que emerge desde la mesa

es la pelea entre nosotros,

sus ojos bien abiertos,

perfectos para apreciar murales.

Pasos

Del suelo ¿qué parte es naranja y que parte es negra?

Eso ni los pasos lo saben.

Son siempre solo olvido.

Los pasos dejan el planeta en cada paso,

bueno,

más bien cada paso es un intento que la tierra no duda nunca en frustrar.

Fotos de una calle propia

Una calle de mis tristezas jóvenes.

Por aquí he andado dejando mi alma.

Por aquí se escuchan mis pasos entre los sonidos poderosos.

Cuando veo a las luces ser otra vez en el suelo

recuerdo todos esos años de madrugadas frías atascado ahí,

de esquina a esquina.

Todo es solo mirada

pares de ojos nacen de la perspectiva y maduran hasta desaparecer.

También hay miradas enojadas que empequeñecen y vuelven centro al punto de donde emerge toda la realidad.

No hay tiempo ni letras blancas,

así duele vivir,

noche eterna

De madrugada y perdido

analista de patrones

suelo, paredes y techo.

Todos sin el alma grande

Donde dios se manifiesta a todas horas

Azules y amarillos los padres de esta parte

su amor es la alfombra de árboles que no se ve ni se siente

No podía salir del agua

era la burbuja pesada que se hundía

Ahora en el aire sigo pesado

este anaranjado rosa sobre su perfecto azul,

ambos brillantes,

cunas del dios de plata

con su discurso que solo pudo ser escuchado con los oídos bajo el agua.

Flotaba y escuchaba por fuera

fuera del huevo de luz,

fuera,

donde dios se manifiesta a todas horas.

La guía anaranjada en la noche

un poco correcta por poco tiempo.

Venus borroso por la deshidratación.

Más tímido que "eso pequeño que vive".

Este mes hace el silencio en las tardes.

Eso fue lo que el humano le perdonó al desierto.

Pasan las nubes sin desconocer nada aún.

Aún no escuchan los latidos metafísicos

"solo hay nuevos bichos más brillantes"

"reflejan a dios, devuelven su luz"

"no dicen nada que se pueda medir"

actúan sin decirse nunca nada igual.

Una lengua caótica sin ningún orden.

Nada se dice para arriba.

Nada de lo que se dice llega muy arriba.

Puras lineas doplers circulando en sus fases de rugir

acercándose y alenjándose

como los árboles amarrados a las casas quisieran.

Otra vez en este infernal túnel azul

madre de desperspectivas.

Un poco de aire tibio flota entre el calor caliente

¿Qué hay de toda esa luz que para nada sirve aún?

El sol en el vidrio ilumina mi rostro político

mi barba y la sombra de hojas amarillas.

ya no hay nada que decir ahora si

Gritos de caballos

En el borde de la cascada de ideas,

con las imágenes en las manos,

el sombrero rojo y el césped psicodélico nocturno.

Gritos de caballos.

Luces anaranjadas.

Chispas y un robo audaz brincan como rostros de la noche.

Mono capital

La canción urbana que estuvo perdida en las calles por todos estos años

ha recordado las lineas y los tachones,

el collage limpio y perfecto.

La hoja de papel simple,

blanca y negra.

La orgía de víboras hirviendo

donde los pasos se cuidan de ser vistos,

cruzaban la ciudad esquivando la ciudad.

Dejadurías

Con este aire sobrevivo

tengo suficientes caballos.

Está doblada la mente

y se ve desde afuera.

Necesito una curación

mucho aire helado,

piedras verdes

y un amor.

En la bebida que me cure

debe estar tu corazón

porque yo sin sus saludes

pierdo toda la razón.

Red lucerito

Silencioso entre los puercoespines anaranjados

entre los grillos altos como las rosas

entre las máscaras vengativas.

Otros 4 puntos cardinales blancos.

Tres células de madera.

Era un panal en linea.

Con un momento en una esquina de agua helada.

El preso frente a la nueva cara que le ofrece su pueblo

perdido en el lugar de nacimiento.

Soñando ayuda en una puerta cerrada.

Madera con sus propios nervios.

0

Hay un remedio de burro

según yo

en la luz que vive entre las montañas,

pero de nuevo es una tangente

es una nueva huida.

0 (cero)

Jamás había pensado en la libertad del cero

El universo grita cero

algo y su anti

Los pasos los da el tiempo

Encontré una fuente de flores desérticas supuestamente extintas

la encontré tibia aún después de haberla perdido para siempre.

Encontré dentro de mi mismo el tiempo para regalar.

Los pasos los da el tiempo.

Los pasos los da el tiempo.

Hoy la tarde es la voz silencio,

la voz que vuela gratis en el viento.

A partir de hoy eres llave de luz.

Eres el acceso a mi alma.

Biológicamente modernos.

Aire aire

trabajo

producción

energía

amor

poder

respirar

decir

El lenguaje debe dejar de estar loco

debe decir lo que sabe

debe volver a aquellas palabras que se buscan en las calles limpias

en los dulces exóticos.

El lenguaje debe volver a la ambición.

Fuerza oscura

Lo agoté

te encandilé con mis ojos inflados,

fui natural

tu también pero tu eres lo que los dioses beben,

tu eres esa desaparición que me deja libre

tu eres ese vacío que da terror.

eres ese movimiento oscuro que aún puedo localizar

solo para volverme loco de necesidad

eres un diamante gigante

que aterrizó casi abrazando el hielo

fuiste evidencia física cuando me duraste un día

Cine de un callejón de sombras (la mente y el gato)

La mente es esa abominación que baila lanuda con sus brazos y piernas rosas.

Un gato blanco con negro desaparece por el suelo,

vuelve, mide el camino,

bosteza en la explicación de muerte que el regala.

Ahí está la mente

ahí abajo.

Es la escena de muerte que no importa.

La equivocación oscura.

Pero si iré al teléfono

por la columna vertebral de la poesía.

Bloques con chispas de luz por donde anda la paranoia

o el viejo casual

que va montado en una tortuga negra.