Esperas

Correteo las horas

las pateo como basura en el camino,

pierdo toda vida en septiembre.

Espero una cosa o la otra,

no llega ninguna.

Las montañas del Sol y la Luna aparecen y desaparecen,

pero nunca se van como prometieron.

No llega tampoco la hora de la constelación que cruza la noche,

se pierde en las mañanas,

escapa al mar sin ninguna altura,

se anda con rodeos.

Mi respiración no me deja dormir

un mediodía donde no estoy completamente,

estrella amarilla cuando aún soy solo un plan.

Llegan dos horas diferentes al mismo tiempo,

una espalda despedida, perfumada y prometida.

Una profecía práctica para la tarde.

Dentro de la sombra con un poco de demonio,

buscando lo dorado entre lo amarillo.

Con las manos reclamo el tiempo:

me toco con el índice la muñeca.