Se acabaron las tierras

Apenas se vio la estrella en el espejo y se acabaron las tierras

se cerraron sus fallas

perdimos partes importantes del cuerpo en ese capricho geológico,

en esa lluvia diabla y canija,

vergonzosa y derrotada.

Nos vieron mientras nos crecían los dientes y las orejas.

Vieron nuestro bosque desde la altísima ventana de la casa del abuelo de dios,

nos vieron los empleados del olimpo.

En el sol morado de agosto hay un perro parado en dos patas

gritando su sangre rebajada.

Los filos del sol nos cortan,

quedamos en la orilla de la lumbre.

Nos enterramos sentados en las escaleras.

26

El reloj está calmado

esta dormido

y a el obedecen todos los tiempos

todos los oxígenos desaparecen en su quietud.

Intento acercarme al sol varias veces

pero el sentido común me detiene

me dice que piense y espere

... en cuanto se queda callado me voy

cruzo el verano húmedo con la respiración pesada de unos pulmones de solo dos dimensiones.

enloquecido y ridículo,

y muy pero muy enfermo.

Buscaré

Buscaré la paz entre las espinas que casi todas conozco.

La buscaré entre todos los viejitos,

entre los cascos del cielo que llueven verdes en la tierra.

Buscaré primero en mi alrededor inmediato.

Buscaré un techo que quepa en mi espalda.

Orden en la mente física

Acción

ya dijiste,

novela,

novela es mejor que nada,

cuento del error

gritos y ropa,

caminos,

venas de humanidad,

fuga libre,

orden en la mente física

(momento de acción)

...

(descanso)

líquido

absorber la luz

solo dejan escapar el azul

me pregunto si terminarás tu cuadro

tu wendigo de la sierra sinaloense

(momento de acción)

el concierto no es para mi

no fue echo para mi

Sueño de paz

Veo una firma en la lluvia que sabe a verdad,

empieza de nuevo lo mismo sin cambio.

El dolor muerto ya ni asomó la cara,

ya no le quedaba ni un poco.

Se esconden los pros y los contras,

más los contras,

se esconden en los rumores evidentes que bailan como agua anaranjada dentro del cuerpo.

Es verdad venados,

esta vez es verdad

se quedaron sin sol ni dios

de repente como las nubes: gris oscuro.

Hay que diluir la luz para convertirla en recuerdo,

guinda como el pasado amoroso.

CONÓCETE LIBRE

DES-UBICACIÓN

RECORRE ETERNAMENTE LA LINEA EN EL DESIERTO.

Esta es la parte en la que para bien el hombre olvida su nombre,

ya no sabe que tanto durará su nueva novela.

Que miedo y que alegría,

la única alegría viva

el miedo a la noche,

a la espina, al veneno y al aguijón.

Pasos por las pequeñas piedras que dirigen mamíferos

llenos de intensa noche.

Quizás toda la vida dure solo un día.

Quizás cuando llegue ya no estés.

Quizás las nubes solo están desesperadas

como las paniqueadas aves gordas que huyen sin necesidad.

... el último día por cierto.

Accíon

Todo importa

ahorita es ahorita

ya es ya.

hoy empieza

ya es tarde

en este final galáctico empieza

derecho

con el dueño de los pasos checando las luces en los sueños

¡Ya!

(tiempo de acción)

... Por hoy fue imposible

por mi no quedó

yo empuje con fuerza

pero el planeta no me contesto

protesto inmediatamente con sus palabras que crujen gigantes.

La foto de la granada ha vuelto a su lugar,

frente a la ballena.

Todo es tu cuerpo y tu recuerdo.

Nuevo momento

El discurso del tiempo se aclara poco a poco,

tranquiliza la lentitud de la explicación.

Pero en teoría sigo siendo un demonio acalorado y harto de las mismas sombras,

enfermo de la eternidad inerte.

Pero también en teoría,

siempre es un nuevo momento.

No se lo que piensan las plantas bajo el sol duro,

no se lo que sienten las hojas durante el desastre irremediable,

quizás queden cómodamente secas sobre un suelo familiar, libre y fresco,

un suelo blanco, puro y propio.

Fotografía urbana blanca

Un dedo azul, un dedo café,

un dedo azul, un dedo café,

canta y baila el dálmata como loco sobre la hierba guinda,

canta y baila sin sombra,

debajo del río de aire.

Me mira desde su cara que es un túnel.

Me escondo de su rostro que es un mareo.

Se han detenido los sueños,

han muerto sus significados.

He grabado los sueños despiertos.

He grabado la abstracción.

(infinita de la misma estampa)

(eso es lo que ha muerto)

Película de catorce lustros

Esos ojos de víbora verde apuntan a mi,

me ruegan con su cara rara cubierta con media mano,

antes de romperse y cantar pide perdón por su silencio.

Las sombras de su rostro son un jardín contrastante,

flores negras, flores blancas y flores grises.

Viendo el brillo de esas orejas está dios en el cielo parado en un vidrio,

buscándola en las partes donde no hay techos.

Cuando sale la acosa en forma de viento,

la hace abrazar sus estatuas

que se ven con la última palabra del bosque,

cuando de repente se cerró la realidad.

Hoy verano

Amanece y ya voy en el río

aún dormido sobre su viaje,

platica conmigo el agua en el camino.

Doy los primeros pasos en la soledad del hielo.

Dese la congelación veo la bondad del día.

Veo las lomas lodosas de tierra

tranquilas y dulces,

ocultas de mi,

seguras solo de ellas mismas.

Ya en el Sol

a lo lejos desapareces

tu negrura se esconde en el blanco amarillo,

tu forma desaparece de las oscuridades.

Mañana seri

La voz calló antes que mi nombre llegara a mi,

se escondió entre los espacios de los cables.

corrí y se hizo noche,

mi hermana noche.

Bosque estéreo, por ambos lados me encuentras.

Tu giro es una espiral,

un gracioso y sutil sutil sabor pornográfico.

Los caminos de los cuentos por las paredes

corren como un tren por un hilo amarillo de humo que desaparece entre la bondad de los automovilistas,

tiernos y familiares.

El calor de mis pies y el mal sabor de mis malas ideas

se enfadaban en un mar de luz intensa,

en un fantasma de un fantasma de polvo.

Frente al público de máquinas te escucho ser fuera de mi.

Bandera de un nuevo planeta.

Cuento entre las ramas

He encontrado el libro de mi vida,

el libro negro de hojas verdes que habla de mi,

es un árbol frío que canta ópera con el viento.

Cada hoja es un paso o un reclamo.

Son respuestas definitivas,

nunca son olvidos estas arrugadas simples compañías,

invisibles en la soledad.

Mi nuevo baúl mental ha germinado,

guarda los posibles caminos del verso,

espera un cuento que viene volando,

un cuento cometa que va y viene,

vino el domingo en la noche un instante y vuelve mañana.

Cuento entre las ramas

rubias y romanas.

Gajes de la información

Está abierta de nuevo la ventana del cañón,

entran los vientos y sus decisiones blancas.

En este túnel se arrastra el último adiós de la duda.

¿Cómo dibujar el futuro?

¿Cómo calcular la sed eterna de oxígeno?

¿Cómo no extrañar las burbujas atrapadas?

Solo un par de cuentos más

escritos groseramente por la ventana.

Canción de acuarelas

Las lineas de la espalda hablan de mucho tiempo ajeno.

Las sombras de otros en la piel no son como nuestras sombras en la piel,

nuestras sombras no significan nada.

Las de ellos son mapas,

son como grabados revolucionarios.

Se va nadando la pirámide

hacia el norte por el río,

por todo este cinto en el planeta.

Este sueño virtual es un sueño de reglas.

Esto es una canción de acuarelas.

Es una canción trivial.

Inmensa alteración de la selva

¿Cuántos hombres emplumados quedaron escondidos en el silencio de sus religiones?

Carne humana masticada entre un millón de hojas verdes testigo,

átomos respirando un mar de vida.

El fantasma de cristo vuela desbaratado por el cielo anaranjado.

Jesús es humo gris y su contorno es el sol.

La piel y la estrella están juntas.

La piel y la lluvia están juntas.

Llorones finitos

El cielo está lleno de dogmáticos,

lleno de brujos llorones

¿Por qué lloran?

¿Que los apasionó?

Llora la niña grande y la niña chiquita

lloran frente al demonio de la libertad

negando la vida

lloran desde un hoyo.

Se conectan con las aguas verdeamarillas de la riqueza universal divina.

Lloran porque las abruma la voz de la fuente de su fe.

No sientas tristeza, no hay pecado que perseguir.

El día hacia atrás

La gran vuelta me pareció mucho atrevimiento y decidí hacerme caso, a mi, decidí quedarme con mi NO. Sentí un vacío químico, lastimé y confundí un par de almas, ensucio la mía. Pero escogí una tarde cómoda porque no quise que mi vida cambiara... Pude haber girado más, pude haber esforzado mas mis huesos pero también mandarse solo es divertido, no quise ser un malagradecido pero no quiero que mi vida cambie.

Acostado en la pradera virtual con la producción mental y su verbo ámbar. Una carta misteriosa oculta su destino a plena luz, mientras veo como de la pared emerge la hierba.

Busco entre los millones de ideas el sueño del tiempo. La poesía de toda la vida. La luz que le da vida al arte, madre luz de la forma. Tierra, plantas, cuerpo, cielo, mente... Puedo escucharte leer, no entiendo lo que dices pero puedo escucharte zumbar, tu voz no significa nada.

El sol ultrabrillante y amarillo de las dos de la tarde se empezaba a sentir pesado y dormido, bebía sangre y maíz, bebía mucha sangre su espíritu dual, sangre helada su parte masculina y sangre caliente su parte femenina. La tierra se come la vida mientras el sol al fin se queda dormido.

Aquí

Aquí está el mundo,

en este altar a las plantas de todos los tiempos.

Renace la paz del espíritu,

brotan nuevas hojas cuando muere la última flor.

Aquí tengo todo lo que se le ha perdido al rey,

aquí están todos sus héroes,

multiplicados y de plata.

Hoyo mental

Un despertar pesado en el que solo funciona medio cuerpo,

lo otro se quedó en un sueño,

se borra como los árboles.

El amor quiere hablar pero estoy sordo de miedo.

Espero en una banca en Alpha Centauri

(en esta estrella el cielo también es azul)

¿A dónde nos habré desaparecido?

Nos dejé en este renglón invisible.

Nos arrojé en un hoyo mental.

El verso es vertical

No puedo dejar de atraer las cascadas

me encuentran fuera de la selva

camuflajeado en la arena color piel.

¡El verso llueve!

¡El verso es vertical!

¡El verso cae!

Si el verso se levanta desaparece.

Cuando el verso se vuelve consciente desaparece.

Entre ayer y hoy

Entre este día y el de ayer no hay nada, solo una marea caliente, roja pero en la oscuridad, madrugada dormida y consciente, vacía, hirvió el gas, se consumió y desapareció, se convirtió en vacío.

- Al fin un pequeño arroyo de viento nocturno.

-Nuevos sueños, nuevos lugares frescos.

Tiempo infinito sobre tiempo infinito.

Lo mismo:

Ni una sola diferencia entre ayer y hoy.

Lo brillante del horizonte

Un mal sueño en una sobrecarga de grados y de viento caliente.

Una duda me despierta preguntando.

Espero lo plano del sol,

lo brillante del horizonte.

Primero se tarda y luego no llega.

Luego si llega.

Amarilla como pino amarillo la mañana.

Así entiendo la desesperación.

El recuerdo del primer libro leído

Nuevo y empaquetado,

el recuerdo del primer libro leído.

Sale de sus décadas de madera.

¡Ultraornamentación!

Los pisos con lenguas islámicas, matemáticas.

Los engranes giran y empieza el carrusel de la casa donde bailan los espejos y las lesbianas.

Las diferencias se perdieron bien en el tiempo.

Hoy la fotografía tiene la palabra.

Versaje calorudo

Veo una linea negra en el trip de lo abstracto

la jalo como se jala una cuerda en el agua.

Se revienta con signos escritos,

otras lineas más cortas.

Desaparece la fantasía,

solo queda un vacío dolor de cabeza,

un mamífero anónimo esperando a la luna.

Por última vez.

Oyendo chocar los árboles.

Oyendo sus cadáveres acomodarse.

Se abre una noche mágica

Alcanza el grito su nube infrarroja.

Las burbujas hacen del alma un alma efervescente.

Espero con pies, espero con pezuñas.

Beso la orilla de la nube.

Llega la gallina y su deseado huevo amarillo,

su gasolina y su agilidad en el desierto.

La calle calva nos transparenta hasta el nervio recurrente.

Espero y aprendo.

Cruzo el bosque anaranjado.

(a sal)

Agua en la boca muda

un poco de agua en el cubo de los diez grados más.

Hay una noche mágica allá afuera en silencio.

Aplica la de Siddharta

La lluvia es prometida por unas nubes veloces

se promete un nuevo amanecer

colgado en algún lugar del brillo del sol.

Esconde en la luz el plan del día

(y la oscuridad el plan de toda la vida)

"Sigue apagado,

¿Así estabas bien no?"

Aplica la de Siddharta,

mata el tiempo,

quémalo, agótalo, consúmelo.

La última flor

No hay un nuevo sueño aún

solo fui a nadar en cien grados

húmedos y encerrados

de paz

(no jurada)

Queda la última flor

verde y mordisqueada

con sus secretos de espacio.

El tallo se rompe en tres partes

solo queda la pura flor

y un par de pasos que entibiecen el agua para beber

y enfrían los pétalos para fumar.

La flor es solo para ayudar en su vida sin flor a los mamíferos.

Justicia real

Por un error del éter volátil empecé a ver estrellas bicolor

...

Para unos el minuto es un día

para otros, el minuto es un año.

Tras las rejas por la culpa de una mujer otra vez.

No señor, yo ya me voy.

Corro y corro.

Corro y me arrepiento,

vuelvo y lloro Justicia real.

El bosque que está entrando a Mexicali

En el abandono renuente

seguro del camino entre las cuadras de un valle dorado.

Pase por una calle que dijo mi nombre,

bueno, el apellido de me madre.

Nada en esa calle me interesó.

¿Atravesar una ciudad por una callecita llena de altos o rodear la ciudad por el magnífico bosque joven?

En este bosque no había caminado nunca.

Cubrí un nuevo cuadrante.

La serpiente de día

Le ganó la luz a la imagen

y el sol corrió más lento.

Yo, con la caja de bocas en la mano

sin culpa en el cielo

sobre el cabello del viento

inesperado

rojo y verde.

Pienso en la animalía posible

se acercan los venados

aparecen por todas partes flores moradas.

La serpiente entró en la caja de las bocas

encontró un sexo dentado

ordenó a la mirada que me ve escondido entre la arena.

El oleaje de las dunas se pone rítmico,

se acelera hasta lo sónico.

En el balcón, con el cuerpo lleno de musgo, como consejo aburrido pero vital

entre las tijeras que encontraron divisiones y ramas,

ramas que cepillaban y caían sobre mi en el suelo

Momento quieto

Espero los humos pesados sin plan

de hecho los espero sin prisa

como vicio cansado.

Aquí, solo rodeado de un sol fuerte,

sin mucho caso.

A veces hasta las prisiones hartan,

a veces la tranquilidad desespera.

Los resultados de guerras llegan sin significado.

Momento quieto cuando el placer se vuelve culpa,

momento cuando la edad se vuelve una piedra proporcional.

Aún tengo permitida la esperanza

No importa lo que ha pasado a una hoja en blanco,

su pasado es para otra cosa.

Era teoría, subjetividad,

lo sigue siendo.

Las agujas se quedan dormidas,

sus malas caras se salen del corazón.

En ninguna alma existo,

soy libre de esperar.

Aún tengo permitida la esperanza.

Los 4 cuadros

Hay tallos muertos de flor entre los cuadros tirados en el suelo:

el venado bebé en el desierto frente al joven cactus,

su cola se transforma en una planta a través de la poesía de Tezcoco y Tenochtitlan.

las frutas de las cuales emerge como persona la vida,

cada parte una parte y todo a la vez.

Aves hijas de frutas.

el de la creación de una pirámide sin lengua

no voz ni nombre.

La esencia de un maravillado testigo frente a un dios de tierra apilando las piedras con sus propias manos.

el retrato de una diosa de oro que camina en la tierra como un venado cuya huella es el peyote.

Insectos plateados

La luciérnaga aletea con una luz escandalosa.

La mariposa también.

Vuelan pero no se mueven,

flotan en un solo punto,

en la cárcel de sus cuerpos,

en el árbol de su vuelo.

Insectos plateados.

Insectos pareja,

elipse,

estáticos

pero brillantes.

Juntos son la flor de la vida.

Lúcido

Mil despertares falsos ocurrieron toda la noche,

amaneció mil veces y en todas un susto negro de tiempo,

gracias a la potente cascada de aire.

Desperté tantas veces y siempre volvía al sueño

a veces ni siquiera despertaba realmente.

Cuando me sentí ridículamente pesado sospeché que vivía un sueño.

Hice la prueba del interruptor de luz y salió positiva.

Intenté despertar volviendo hacia donde estaba dormido.

Humanimal

Porosa se ve regresando la luz verde fosforescente de un alma volvedora,

con nombre y gastritis,

con un quásar en el pecho

que le ocurrió mientras robaba leche de vaca.

Que beso tan firme

a la volcana que se recostaba

en la diaria pradera guinda.

Nos convertimos en el logo de infinito sobre la gran flor amarilla.

La tela dócil y fresca que quiero desaparecer y seguir viendo.

Pollock sangró una vez ahí.

Formas una pirámide invertida,

sin base,

expandiéndose para siempre.

Segundo inseguro,

minutos blandos.

La duda es el círculo vicioso.

Júpiter me hace un diamante.

La superstición,

la corrida del río,

la caída de la lluvia.

La pared llena de un laboratorio de ratones inmaculados.

Me salgo con dolor,

trato de disimular solo por la felicidad que me dan los duraznos, el poder, las frutas,

la bolsa prohibida,

(5x7)

La respiración también corre tan rápido como el venado,

el amor y el orgullo por la intensidad.

La burguesita

Pinche burguesita de porquería

¿Cuánto valen tus putos diamantes?

4 por segundo.

No tienes perdón del dios del amor.

Tus vacaciones significan un África muerta.

Y a pesar de lo que te enseñaron ,

a PESAR de tus ambiciones,

los bebés merecen vivir igual que tu,

aunque no tan rico.

Mugre fan piramidal

La última linea del Sol

La última linea del sol llegó con un respiro abrumador,

quiso meter 8 minutos de luz en tan solo un segundo de boca abierta.

Ahora si, el explotar de mi pulmón derecho casi revienta la parte izquierda de mi cerebro.

Ya son los últimos temblores del eterno e inútil éxodo.

La plegaria del Felipe

No para la asfixia.

Deja de ahogarme dios de los nacos.

Dame un día de cambio.

Dame un segundo diferente al otro.

Dame más de lo que ya me has dado.

Dame el combustible para ejecutar tu regalo.

Evitame la decepción de encontrarme un amuleto sin pilas.

Dame el absurdo paliacate de Morelos que contiene la flor por la que los dioses cósmicos han cruzado mares.

Apiádate de mi profunda ansiedad encarnada lejísimos de mi mente,

en mis pulmones, donde no tengo control.

Los Conquistados (que cayeron redonditos)

Tiraron la mitad de su sangre,

escupen dentro de sus propias venas,

solo se quedaron con las hermosas imágenes,

se las adjudicaron,

"somos eso nosotros" quisieron pensar.

No comemos lo que decimos que somos,

no hablamos ni sabemos decir lo que somos,

No vivimos como vivíamos:

Juntos.

Hoy vivimos convenientemente enemistados en cubos al gusto,

pero eso si, ay de aquel que no tenga cubo,

a ese hay que llamarlo loco,

encerrarlo en la cárcel

o dejarlo que se muera de hambre.

Hoy somos cirqueramente solemnes,

seguimos devorando a Centeotl pero nos bebemos su orina diariamente y, todos los domingos, bien heladita, ingerimos su sangre menstrual.

¿Sistematizarse o podrirse?

Nah, por mi se pueden ir pero si bien a la verga.

Atte. El podrido