La última gota no es nada

La última gota no es nada,

es otra tarde amarilla de pájaros y espera,

es un mareo caliente de ojos pesados.

Una loca canción de callejón,

sola bajo los gorriones,

vibrando bajo la sombra de una planta sin nombre.

Así es siempre este nuevo camino humano,

solo, amarillo y con sueño.

Seis pies con sus malas bromas y sus problemas de actitud,

lleno de cárceles de carne y de cariño,

vientos culpables que buscan lomos para dormir ahí.

Huevos amarillos en un momento que cae mal,

que lineas tan ridículas nos caen desde el cielo.

Es una broma este porvenir.