Documental

El día se nos fue despacio
casi no se movió,
jamás abandonó la dulce tibieza de despertar tarde,
ya con el sol bien arriba.
Nos inundamos con ideas,
juntos en estar llenos de luz

Estás en tus fantasías
en un hondo tiempo oscuro
sueñas con el futuro

Y el otro,
electrocutado en el tiempo
perdido por el vicio de estar en contra.
Videos que no nacieron
solo son planes sepultados que viven en lo negro.
Momentos a los que a veces uno vuelve
para verse más joven
para reconocer lo recorrido
mientras se hace evidente la ignorancia eterna
el misterio eterno.
Animaciones que serían maravillosas,
que aún no son...

Estás en tus fantasías
buscando zapatos
en hondo tiempo oscuro
en el que esperas por él

Y el otro,
escuchando los aplausos de los niños que aún no han nacido,
pianos de calidad hermosa que duermen a todo el que los escucha.
No deja escuchar ninguna otra cosa,
se quiere volver el audio para siempre
el sonido default de la vida
que aún así se rompe ante las más torpes frecuencias,
aunque aún así todos podemos estar enterrados.
para estar listos.

Película de una falsa promesa

Carne viciosa carnívora
quiere sangre a cada segundo,
mata mientras nadie mira.
Orgasmos asesinos.
Ya no puede recuperarse la vida,
lo intenté pero el tiempo no es suficiente.
¿Qué cumplir de todo lo prometido?
¿o aún la tarde tiene tiempo para todo?
Que de hecho todo no es tanto pues se prometió poco.
Se le arrancó un brazo más a la poesía
que tiene ocho y ninguno ocupa.
Se declara el primer día del universo
antes que las burlas lleguen con el frío de la noche.
¿Cómo encontrar la primera piedra?
¿Cuál de todas ellas es la que eres tu?
¿o eres de esas piernas que aún no son?
Esas que aún son humano, flor, mujer.
Porque tu no eres humano, eres mujer.
Nunca llegas a mi muerte sola
donde muero esperando,
típicamente desesperado
mientras la música me alerta.
Dónde me ahogo en versos duros,
sencillos de descifrar.
Dónde sueño que la policía me atrapa,
luego me suelta y luego me vuelve a atrapar,
allá afuera, en el día noche,
hay muchos hombres dispuestos a atrapar a otros hombres.
Y los espacios son muy largos como para recorrerlos rápidamente,
las curvas son muy evidentes y las intenciones también.
Se acabó el día y esta película no se trató de nada.
No como la noche que nos sorprendió a todos con su velocidad infinita.
Por ver el día irse no la vimos llegar,
solo el golpe de su velocidad nos informó que ya estaba aquí.
Cínico grito para los categorizadores de la luz.
Despierten que ya es de noche.

Última gota de noche

El peso del cuerpo comienza a ponerse ridículo, el ser humano es hoy 93% agua, hoy todos duermen desilusionados en sus tardes monótonas que parecieron hoy, querer cambiar de dimensión, casi nos abandonamos todos a nuestras nuevas intenciones, yo a las mías, tu a las tuyas y el a las suyas, todas diferentes pero en el fondo iguales. Cambian por completo las constelaciones, las promete la gravedad de una forma, las devuelve el magnetismo de otra forma muy diferente. Y todo queda exactamente como lo soñó aterrada mi tristeza. Tu perdida en tu mundo sin mi y yo perdido en mi mundo sin nadie, sin ideas, solo rencores, humillaciones prehistóricas. Antes que tu llegaras, cuando había aún algo de sólido en mi, cuando aún creía en mis propias mentiras, cuando aun me esperanzaban mis esperanzas. El plan espera su mejor momento para nacer, espera la tibieza propia de la temporada adecuada. Cuando la primavera rompe la negra mordida del invierno. Cuando el alma encuentra una fuga en la pura orilla de si misma
en la rica puerta universal, en dónde deposito ahora mis sueños, mis primeros sueños de libertad, que no le temen ni al conocido silencio, ni a las telarañas que solo comen moscas secas. Todas las arañas del techo solo para mi, que soy el único que está solo, el único que se quedó sin nada, fui todo lo que quedó para mi. Soy el sueño, la percusión y el silencio, la respuesta molesta y apresurada a las preguntas que jamás debieron ser. A esas dudas orquestadas en sets de televisión, que guardan un cierto encanto de lo borroso de su imagen. Carta de madre a hijo, y carta de un marido para su mujer.

Órdenes de hombre

Empiezan las mentiras  derrumbarse,
sus huecas uniones hacen un ruido de verdad pirata.
las exageraciones sexuales de los hombres feos
saben perfectamente donde golpear las paredes jóvenes.
Que no creen nunca,
que mueren escépticas de la erosión que causan el viento y la lluvia.
Se recargan los hombres en la pared,
se imaginan que es una mujer
y que cada ladrillo es un beso que siempre sueña con ellos.
Es bizarro y comprensible lo que piensan.
Buscan mujeres en un limbo blanco,
apuntan números con tintas oscuras,
hacen preguntas poco importantes que nunca curan sus dudas
que también son siempre sus heridas.
Prometen más y mejores máquinas a las mujeres,
les describen un futuro en el que no tendrán que trabajar,
les hablan de la posibilidad de que la energía trabaje para nosotros,
el universo produce, nosotros solo disfrutamos,
solo unos pocos,
solo tu y yo.
Esperan los hombres que cuando te derrumbes te conviertas en un ente sin pasado
con la voz de moda de sus sueños.
Los dos se pierden en sus palabras,
ahí perdidos se encuentran en su confusión
que ninguno jamás reconoce,
todos prefieren aceptar que el significado de la verdad es oscuro,
como la mentira.
Quieren decir que los hijos son los padres del universo,
como si las plumas fueran el origen de todos los cielos.
Escucha siempre la oscuridad sin importar la distancia
los intentos de la inteligencia iluminante.
Preguntan preguntas las preguntas
responden respuestas las respuestas.

Horas de la noche

Cómo calcular la dulzura de las próximas horas
sin dudar de ti que nunca pasas de oscura.
Dudas de la música y su aliento a cerveza.
Temes, pero como también piensas por dentro,
te dejas llevar,
te preparas para el peor de los casos,
para las primeras horas de tu libertad,
de tu gran libertad que alcanza hasta para liberarme a mi también.
Eres el ruido que se esconde en la luz,
pero por dentro eres un nuevo fotón,
partícula de pelo lacio.
Eres luz y agua a la vuelta de la esquina
que se pierde la fiesta por vivir su madurez,
se aleja de la diversión para vivir en calma su vida de envejecimiento.
Esperando todo el día toda una nueva onda de agua
irreconocible cima de reflejo,
que corre hasta las venas y su vaho rítmico, cíclico.
Las palabras se malinterpretan diariamente,
los favores parecen órdenes,
las sangres arden desde temprano en la mañana,
cuando se reclaman los pecados de la noche.
Los rechazos de la mañana se cobran los rechazos de la noche.
Pero la noche también festeja las felicidades del día  como si fueran propias,
la noche se hunde en otro cuerpo, el del espacio,
ambos aprecian sus solitarias negruras llenas de todo lo que existe.
Todo cabe en la noche,
incluso dios y su multiplicar,
dios y sus nuevas caprichosas adicciones.
Convergencias en todos los fríos,
en todos los calores,
en todas las tibiezas.
Algunos ojos hacen que otros ojos vean,
algunos videntes curan ciegos
y algunos sordos escuchan solo a los que les hablan de lejos.

Versos

La última que sale de mis ojos se despide poco a poco
no se va bien,
se queda como día mágico,
dice a todos lo mismo muchas veces,
con la voz en alto,
empieza buscando el matavenados la protección de sus amigos,
el doble negro espíritu de las espinas,
de las ramas secas.
Se dijo todo con palabras de reluciente plástico,
se formo una poesía con los hermosos nombres de los capítulos de un libro de Octavio Paz.
Después, bajo los contrastes de Silvio Rodriguez llueve una de sus poesías al universo,
a la revolución de la galaxia.
Luego una poesía de tierras amarillas, de flores moradas.
Un mensaje directo de Dios. Matemático.
Un mensaje de sexualidad color pastel
limón matutino que sirves de suelo a todo el universo,
en ti pisa Dios.
Fotos de luz, siempre todo con fotos de luz,
es la poesía de cada quien.
La poesía de la ciudad más grande del mundo.
Conocimiento a través de la música.
Si, siempre si.
Puede que escape de todo,
puede que todo empiece pronto,
para mi y para todos,
el tercer ojo, el sexto sol.
El atardecer anaranjado eterno
en la poesía no hay principio,
no cuenta con pasado.
Ningún verso se recuerda ya,
 a los versos se los lleva también el viento,
pocos versos vividos se recuerdan al pie de la letra.
Pocos versos significan cosas que duren más que su porción de presente,
muy pocos alcanzan arrastrarse por el tiempo un poco más.
Los pocos que llegan llegan deformas,
parcialmente olvidados,
con palabras de luz y palabras de oscuridad,
palabras que tratan de atesorarse
que huyen de nosotros, de la luz,
hacia allá, a ese útero de su madre que es la oscuridad.

Atravesar la montaña, bajar al desierto

Se necesita hablar mucho de eso, visualizarlo, contar el día antes de que llegue. Hay que imaginarse la ropa que se pondrá esa mañana. Hay que planear el arribo a la carretera. Hay que pensar en los alimentos. Hay que pensar en el frío. Aunque quizás no dure ni un segundo todo el viaje, quizás las montañas viajen aún mucho más rápido que nosotros, veloces las pardas y las weras, grises todos cuando llueve. Naturaleza humana de todos los tipos, viaje de luz hazte a la idea, recorrer el mundo de las personas, ver de que está hecho, si de bondad o de maldad, ¿qué tan frecuente es una y que tan frecuente es la otra? Veremos todos los ruidos, ojalá pudiéramos grabarlos para siempre. Si. Esto es la razón de todo esto. Ojalá estés conmigo para no sentirme solo. Solo es el camino de mi tiempo, donde  tu estés es tu problema. Nubes ¿cuánto tiempo me falta aquí? Avanzo con la emoción intensa y doy paso tras paso, hasta que llegue o hasta que muera, hasta descansar marihuano durante el próximo ciclo lunar.

Un buen baño de sol

Un buen baño de sol y de humo
es lo que necesitaba para llevar a cabo mis empresas
necesito ser honesto en todo momento,
no olvidaré jamás el presente
porque de nuevo viene lo fuerte,
la roca que se despide de la montaña y cae sobre una persona.
Tengo que recorrer esa distancia para alcanzar un nuevo ciclo lunar,
todo de plástico perfecto.
Tengo que recorrer esa distancia para alcanzar a mojarme en la lluvia,
para guardar un poco y llevársela a mi familia,
que hasta hoy habían sido invisibles,
no personas, solo calor.
Eran el sol, son el sol
yo soy el sol
el sol es el sol.
Esta luz anaranjada es la entrada al mundo de las monedas de adulto,
metamorfosis bizarra de aquí para allá
natural y obligatoria de allá para acá.
Tengo que lavar mis herramientas,
nuestras herramientas, por lo pronto es lo mismo.
Solo termino este contrato que siempre te da risa...
Me distraigo... Ir. Ir. Nuevas lunas para mí.

El día ilusión

Calles sonoras, rumores de caídas violentas de metal,
así empiezan todos los cuentos de la noche,
nada tiene que decir la boca negra del cielo,
que nos raspa con su presencia blanca,
testaruda y contrastante con la noche.
Sexo ajeno que rodea las mentes de las mujeres,
encerradas, hartas del ámbar único.
Silenciosas, siempre con los ojos en blanco,
siempre preguntando cosas,
siempre arrastrándome a la fuerza a su mundo,
que, a veces como ella, es sólo silencio.
Motores que vuelven de vez en cuando.
Vibración nocturna,
apresurada, presión,
viniste a traer el miedo.
Viniste a recordarme la realidad,
te odié por eso.
Encierro negro de frío,
Diciembre, final de finales,
vida lengua de víbora,
nacimiento blanco donde el gato vuela mientras el perro se arrastra.
Nuevas voces que todo lo explican,
nuevos movimientos narrados por hombres
que aparecen,
primero en la mente,
un poco después durante el día.
Las palabras de mujer no siempre significan mucho,
a veces son como juegos sin fin.
Desaparecen por nosotros las palabras,
estamos casi durmiendo entre el cazador y la presa,
buscando temas para crecer,
para amanecer más grandes
con la piel atigrada,
como semillas de marihuana.
Pláticas de mujer
quiebran las piedras que al amanecer aún están mojadas.
Son un río sus cabezas al final de la última noche,
drástico lo morado del cielo,
lo azul marino del frío.

Noche blanca

El perro blanco come flores
que nacen del día blanco donde también naciste tú,
entre los gatos, entre las semillas de flor.
Ahora los corajes se borran,
las mal interpretaciones se evitan,
los silencios se mal interpretan.
Nadie se conoce bien y eso que todos somos iguales,
somos ciegos ante el parecido,
nos deslumbran las diferencias.
Noche blanca tragas perros blancos,
locuras café.
Mírame sin esa sangre en los ojos,
olvida todo mal trato,
ven duerme conmigo como el gato,
que escucha en el baile de tus dedos
su oportunidad para adherirse de una vez por todas a la inteligencia,
que no entiende,
que solo ve y escucha,
el interés en lo bidimensional,
se guarda ahí algo mucho más complejo que tres dimensiones.
Solo con los dedos hablamos,
ya no entre nosotros,
sino ante seres que realmente no existen,
seres que están muy lejos de aquí,
lejos dentro de aquel negro frío,
profundos en la distancia,
atrapados por metales imaginarios,
que rompen la piel en colores,
odio amarillo de calor,
que realmente en nada malo se manifiesta.
Solo dedos y dedos veloces,
palabras probablemente innecesarias,
nada que haga falta decir,
solo esperar tristemente la nada,
el plan del universo,
la psicodelia dentro del te más ligero.
Busco parte de su tiempo,
busco incluirme en la función,
lleno de miedo, acostumbrado a lo patético.

Dolor de cabeza bajo luna con forma de anillo

Un especialista revisa las bocas de desconocidos
para encontrar en ellas una oportunidad.
Sus palabras se vuelven más lentas con los años,
va perdiendo su credibilidad,
al contrario de lo que pudiera creerse.
Quizás detrás de este eco físico
se encuentra la metáfora de una puerta,
pequeña entrada a la gran roca,
donde se sueñan todas las cosas que se quieren,
todas esas cosas que ya se tienen.
Dejan todos de romper lo que estaban rompiendo
para ordenar algo una vez a la semana,
casi siempre algo que no es importante.
Salvia impostora,
has hecho que a todos los peatones se les vea la boca más grande,
has escapado del mundo de los sueños.
Has vuelto a la vida de los vivos por un poco de café,
ya traes el pelo bien largo,
y las uñas ya casi desaparecen
y aquí ya casi nadie se acuerda de ti.
Sólo aquí Cristo cree que comes,
en otras partes Cristo cree otras cosas,
en cada lugar Cristo tiene una mamá.
En este caso, es nuestro vínculo más secreto.
Ya dijeron las voces de los poetas:
anuncios perdidos en medio de la ciudad,
vieja y amarilla a la orilla del campo.
Ciudad enfrente del desierto
donde nacieron los otros versos malditos,
molestos ruidosos,
sucios, cortados.
No tiene caso que espere,
en el sueño estará mi arte
y aún allá conmigo,
esta duda que también aquí está.

Cerro

Se sale de la ciudad,
por la última calle,
lo último que se ve son los niños,
sus huellas.
Lo primero que se ve, las liebres huyendo ya.
Las mulas amarradas,
algunos alambres de púas,
no son nada extraño.
Extraño que llores al caer de los barrancos,
que llores cuando creas que te abandono.
Los encinos totalmente oscuros,
con muchos tipos de hongos,
ninguno alucinógeno.
Solo una persona ha ido.
Solo ella y la espectacular lluvia del sol,
que muy escasa llega entre el techo de hojas.
Hongos blancos gigantes que revientan,
arañas que nunca están,
¿Dónde están todos los animales?
¿Por qué hay tan poquitos animales?
¿Por qué nadie está en esta hermosa luz?
¿Por qué está abandonado?
Solo llegan los días y las vacas
a ver que nunca nada cambia.
Cuerpo de animal que trae con sigo el miedo de animal,
el frío y el calor se convierten uno en otro rápidamente.
Aparece el sendero
escondido entre unas matas.
Es en verdad un no tan corto camino.
Se acaba la hierba,
el suelo es solo piedra anaranjada,
piedra vieja del Oeste,
piedra de cañón,
más piedra que tierra,
sólo piedra de hecho.
En el mismo lugar siempre ataca el cuervo,
me recuerdo para combatirlo sin marearme,
sin rodar miles de metros hasta el suelo,
sin recorrer la espinosa superficie inclinada.
Vuela en línea recta hacia mí, gritando con todas sus fuerzas.
Después de todo, mis violencias resultan ser más fuertes.
Más que sus altísimos gritos,
que nunca son tan altos como los del halcón,
vuela más alto y más rápido,
es el dios de aquí,
dios que gobernaba aquí en el pasado,
dios de oro, con oro, del aire,
te dejo caer en donde estás.

Primer estridentismo

Químicos se discuten por las venas de la comunidad
y las víboras serpentean frente a él,
hacia allá ,
hacia él.
Luz frente a luz frente a luz,
triángulo de luz,
en silencio, único y solo vivido por mi.
Baile eterno de luces, siempre soy yo tu espectador,
el que perdió el sobre valorado don del habla.
Triángulo de salvia impostora.
Que momento tan tres cosas:
tan universal, tan equis y tan divino.
Las canciones de los perros penetran la luz blanca,
la más fuerte de todas.
¿Qué eres tú, presente, que siempre te reconozco?
¿Qué eres, que siempre te quedas un segundo más allá?
Eres la vida mía y de mis amigos, de todas las especies,
todos los tipos de organizaciones.
Acomodamientos espontáneos que suelen ocurrir pero que no son tan comunes.
No te detengas a ver la luz,
sigue correteando al sol para que nada cambie.
Que siga la luz sobre la piel de todos,
que brille el sol sobre todas las cabezas.
Todos los encierros se encuentran encerrados
¿Quién se preguntará por ellos?
¿Quién fingirá que le importa?
En estas calles de piedra ya se perdieron todas las razones,
las mató el gris,
solo se puede ver de ellos un pequeño humo negro.
Es cierto que todos somos movimiento entre las piedras,
acelerado para comprender mejor la forma,
esta nueva forma de sexo de árboles,
triangular.
Vuelve el gato de la pelea de sus sueños,
llegaron sin que nadie se lo esperara,
todos, todos los seres se acercan,
buscan la humanidad.
Azul patentado, solo faltas tú,
tu y esa niña que quien sabe que está haciendo,
recurrencias de luz.