Acostada parte de la forma,
desbaratada la forma,
quebrada en limones.
Dividida a la percepción.
Fue fruta lo que hoy es ser.
Otra vez evolución.
Uvas que hoy son gusanos que siguen siendo uvas.
¿De qué jarabe salió esto?
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¿Dónde tanta nuca?
¿Tras tanto día?
¿Dices que han sido pocos días?
Se odia a la confusión.
¿Qué fue todo ese hoyo que cargó la tarde?
Actuar y mal sentir por lo mismo.
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¿Dónde tanta nuca?
¿Tras tanto día?
¿Dices que han sido pocos días?
Se odia a la confusión.
¿Qué fue todo ese hoyo que cargó la tarde?
Actuar y mal sentir por lo mismo.
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Diferentes divisiones desesperan,
más verdes, mucho más verdes.
Luz-forma-sombra.
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Me empezó el tiempo con teatro pobre.
Fresco.
Perfecto.
Me empezó el tiempo y todo el aire dijo mi verdad.
Luego, en un segundo, la olvidé.
Más frescura.
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Quedó gris la lengua,
continuó así aún sobre la estela,
que preocupada la condujo hasta el eterno punto.
Del cual brincó en el momento exacto en que recordó su último tiempo.
Fueron los malos sabores los que durmieron y despertaron.
Despertaron veinte veces.
Mucha luz a muchas piedras,
ahora si ya se ve el camino.
Se ven un poco las horas de espina
y la noche como noche polar.
Una nueva mañana plena
también a la mitad.
Otro nuevo Sol.
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Una pelea de caballos,
caballos heridos.
Volvió a ser.
Se prometió en el pasado como arte y así resultó.
Aunque hubo menos sangre y más verbo.
La mente todo lo pelea,
lenguas y vacíos.
Todo lo choca y lo quiebra.
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La conciencia es en mi a través del tiempo
con otros movimientos:
me arrastro según la era.
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Varios paraísos antes,
los primeros momentos,
dueños de cuando ocuparon siempre.
Embriaguez de discurso perfecto.
De acuerdo el color y la forma.
Ese presente ya había sido futuro.
Parecía falso que nunca seguiría la noche.
Llegaron primero los segundos.
Armándose por martes
en fin de muchos casos,
ocurrió una de sus promesas:
se hizo de noche.
El largo vago de siempre
esperaba solo y mudo,
triste en su media luz.
Se había quedado sin amor.
Sin esperanza fue encontrado,
alguien lo notó.
Quiso mucho y ofreció alcohol,
fue aceptado.
Ocurría seco y un destrozado.
Iba cayendo en nada la idea,
en verde quizás
pero muy probablemente amarillo.
Luego el grito otro
brillo sin luz pero sensorial.
Cayó por los pasillos,
evitando las escaleras y doblando un instante antes de estrellarse en el fondo.
Entró la luz de estrella
aumentada por la química,
robándole atención a los colores del futuro.
Se reflejó.
Causó oscilar.
Alguien se volvió su sintetizador.
Luego siguieron cayendo justo ahí,
todas las estrellas,
todas las narices,
todas.
Era esto ya más de lo que había ocurrido siempre,
el perfecto ocurrir:
peces, arco iris, plantas,,plantas doradas.
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Tanta planta por la boca acabó en sueño y calor
bajo delfines y pavorreales.
Un águila rosa sin vuelo.
Más allá de la estrella,
bien aquí en el planeta.
Caída el último día
por el hambre de un dios diminuto.
Derrumbó galaxias desde las tinieblitas.
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Muy acidita la estrella,
química eléctrica como la otra.
Blanca amarilla.
Herida en los brazos la atmósfera enemiga.
Sonríe desde adentro este reloj,
grita en concebible.
Que te digan bien los mudos.
No todos.
A los pinos,
escalando y resbalando por toda la playa.
Volando un poco a veces.
Buscando mucho.
Retrasando otoños.
Otro conjuro al futuro,
aunque se escuche horrible.
Caída. Muchas caídas.
Ya agua y espíritu.
Ya luz.
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Que buenos cuentos de ciencia despertaron esta mañana.
En ciclos cayeron los regañados
sin escuchar ningún pensamiento.
Así se fue haciendo la misma tarde,
de media vista y alma nube.
Penúltimo instante.
Cuanto peso queda.
Que buenos cuentos de arte esperan.
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Escúpele si quieres
pero acepta que hay una nueva naturaleza,
acepta que es gris,
que es real y que existe.
Ha sido inventada (no por mí).
Se ha visto lo que de hecho no se ha visto,
no ha sido falso:
(atardecer en Marte, árboles jamás concebidos)
Desde aquí cuentan los colores,
cada gesto produce.
Hecho puro en la superficie.
Empezó la perfección,
la peor palabra.
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Al fin los temblores se dieron cuenta
que detrás de la cara solo hay monstruos.
Bajaron por/hacia dentro del negro,
entraron buscando corazones,
buscando mucha lengua.
Es que extrañaron.
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Hubo tanto no que empezó la vergüenza,
yo era la causa
y de ahí seguía el hueco.
El si requerido,
el ridículo – si y no irónico – si negado.
El que quería y no.
Si pero ave,
si pero viaje,
si pero tuyo
y si pero mío.
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Soy. Como desde siempre he sido.
Desde que se inventó el pez.
No.
Desde antes.
Antes que el agua.
… yo inventé el agua.
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La canción vieja ha vuelto
pero la garganta no atraviesa desiertos.
No se puede ordenar a lo otro semejante vibración.
Y sin camino no hay viaje.
¿Por qué no castillos?
No los he visto pero exactamente se que son,
como pasa con muchas cosas.
Trompetas para la burra princesa que cantando casi llega al infierno
10 no encontró nada -.
Se enterró con su último éxito:
el túnel cantó todavía después que… (ella).
Sonó a canción de muerte,
pero no la suya,
fue de una muerte concreta.
Era un hecho y fueron dos.
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Había desaparecido el sentido del Universo,
había caído en espiral hasta el lacio.
La superficie perfecta se había convertido en almohada.
Era un alto a lo siguiente.
Así. Un alto.
Unánimemente aprobado.
Era el futuro, no el presente.
Los nudos golpearon fuerte,
histéricos fueron arrancando lo poco que el tiempo había dejado.
Pero la espontánea membrana hirvió a través del espacio.
Hubo manantial de nuevo y nuevos colores sanos.
Nuevas pociones,
nuevas actitudes.
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Ocurrieron – como siempre en ninguna parte – unas disculpas,
científicas de edad.
Renuncia de años viejos,
doscientos cuarenta y dos yo atrás
o tú atrás.
¿Cuántos has sido cada cuánto tiempo?
En cuento de raíz es de nuevo el próximo cultivo.
Que se diga lo que ya no es,
para que se entierre el dibujo,
el obsoleto mapa conductual.
Las emergencias son el presente,
que se conozcan las nada.
Que se platiquen sus últimos años.
Que se justifiquen los colores de los parches,
que signifiquen los puños.
Que las líneas digan alma.
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Fue la alineación lo que arrojó. He visto dibujos de columpios donde así se viaja. Son empujes de gravedad que pueden grandes distancias. Juntan estrellas. Y el hecho aislado repetido si que parece dar sentido. Aquí si y allá también. ¿Desde cuándo entonces somos lo mismo? Decir desde el principio no alcanza.
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