Cerro

Empieza el plano y el arroyo,
las ramas lentas de renacimientos del pasado,
que peor que un sueño vuelve y se hace inmortal.
El movimiento se perfeccionó a si mismo,
solo no debió haber tenido nombre,
no debió haber nacido,
no debió haber visto la borrosa luz.

Espíritu sónico de música,
he guardado uno de tus respiros,
antes de que volvieras dioses a los changos.

Que al final, después de la última piedra anaranjada,
fósil,
ya no enfadan los pájaros,
depredadores de la última piedra anaranjada,
fósil.