no recuerdo como escribir poesía, se me olvidó o a lo mejor es que ahora me resulta insignificante, no lo es, pero así me resulta. Así me llega su mensaje loco, así nace, quedándose callado. Así fue hasta hoy, mejor dicho, hasta hoy que lo descubro, hasta hoy que todo lo revelo.

El color inicia hoy, en esta ebriedad.

Los raros somos nosotros, nosotros que no descendemos amigablemente el cerro con ellos, nosotros que nos quedamos inmóviles durante meses. Sigo inmóvil, mi historia es inmóvil, la poesía es inmóvil.

Este es un nuevo intento de describir el presente inmóvil.