Algunas calles
Anuncian el vuelko estilizado los antroposcénicos.
Hablan en su idioma,
cuentan sus monótonas historias
que ocurren en cualquier casa.
Canciones de noche llenas de humo.
Nada nunca ha cambiado,
sólo la música por la que nos deslizamos
entre las calles y las bardas graffiteadas.
Nombres de guerra,
violencia ancestral.
Hablan en su idioma,
cuentan sus monótonas historias
que ocurren en cualquier casa.
Canciones de noche llenas de humo.
Nada nunca ha cambiado,
sólo la música por la que nos deslizamos
entre las calles y las bardas graffiteadas.
Nombres de guerra,
violencia ancestral.
Etiquetas: Muerte Primavera
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