Desamor
Me escondo de la lluvia de lo irrescatable,
de eso que se fue.
Esas uñas que cortan la piel.
Esas horas en las que me muero.
Soy de plata, malo, espiral.
de eso que se fue.
Esas uñas que cortan la piel.
Esas horas en las que me muero.
Soy de plata, malo, espiral.
Etiquetas: Muerte Primavera
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