Hilo de humo

Te pido que te acerques

y en el instante exacto obedeces

dejando espinas en la alfombra que nos recuerda al lugar que será.

Donde los gigantes se congregarán.

Así te honro con esta hierba púrpura,

guinda,

morada.

Todo depende de la estación.

¿Qué valdrás en la mente de los hombres que sienten y son la calle?

¿Por qué derramarse?

La flor cruza el tiempo.

El camino tiene forma de flor.

Las flores no tienen nombre.